sábado, 27 de junio de 2009

Póstumos- Omar Terraza








EPITAFIO PARA UN SIGLO

(fragmento)

Porque si acaso sembrara a la muerte
(a la muerte de este siglo)
hasta habitarme de ella
como Santa Cruz 1921,
como Iquique en la proletaria y fatal semana,
como Hiroshima o Trelew siglo XX,
o Juan, simplemente Juan
que se murió en plena calle buscando pan.
Porque si acaso todo esto sembrara,
hasta habitarme de esto y de muerte,
aún sería pequeño mi país necrológico
de otoño y de bruma.
Porque no sólo muere
quien cierra los ojos y se echa al olvido.


EL VIEJO

El viejo, que es como decir la Historia,
la vieja y ese otro poco yo,
y después lo demás, que sin ser ni la
vieja ni yo,
le aguantó los ojos, el silencio, la caída.

Y esos ojos también, donde al amparo
del frío las cosas queridas se perpetuaron
hasta los míos.
El viejo, que es como decir mis espaldas,
después la lluvia.

MI POEMA

Ha de ser mi poema corriente y vital.
Para que esté seguro en todos los bolsillos,
para que no pueda perderse,
ha de ser mi poema corriente.
Verbal y comible
como un fruto redondo.
Con zapatos y semáforos,
como es la vida en las ciudades.
Con ríos y arados
como es la vida en las campiñas.
No ha de ser más rebelde que tu sangre
ni más puro que tus ojos.
No ha de ser mi poema más perfecto
que un ladrillo.
Ni tan hermoso como un regreso
en fiestas de fin de año.
No ha de ser disfraz de obrero
con aliento de señor angustiado.
Ni ha de ser la sombra de tu cuerpo.
Ha de ser construido por hombres
no más allá de sus talones,
no más acá de su suerte.


OMAR TERRAZA

Omar Terraza nació en Comodoro Rivadavia el 4 de febrero de 1954. Fue un poeta prematuro, como prematura fue su muerte el 3 de julio de 1977, en su Comodoro natal. Apenas había cumplido veintitrés años. Algunos de sus poemas se habían difundido en diarios de la ciudad y en el libro Poesía inmediata, que incluía poemas suyos y de otros escritores comodorenses. En 1973 escribe Hombre Sur, una cantata sobre los habitantes originarios que en su primera parte refiere esa forma criminal de civilización llamada conquista, y en su segunda parte, la llegada de los colonos galeses al Chubut con su fuerte identidad cultural y su idea de convivencia. Hombre Sur conoció el favor y el fervor del público, porque fue en realidad un espectáculo que integró la poesía y el canto, lo escenográfico y lo teatral, en el que participaron jóvenes artistas de la ciudad. En ese mismo año obtiene el primer premio en el certamen de poesía del Centro de Escritores de Comodoro Rivadavia con la obra Epitafio para un siglo. Tuvo la urgencia de decir lo que era necesario decir en aquel fugaz despertar social y político que se inició poco antes de las elecciones de marzo de 1973 y que el cruento golpe militar del ‘76 interrumpiera abruptamente. Pero la gracia luminosa de su poesía sobrevive a la tragedia. Sin embargo, es escasa o nula la difusión que su obra ha tenido desde entonces. Por ejemplo, en la web no hay uno solo de sus poemas.
La única fuente de consulta sobre la vida y la obra de Omar Terraza es el libro Fragmentos de un texto inconcluso, del escritor comodorense J. Ángel Uranga, que conoció al joven poeta y fue su amigo. Editado en 1997 en una edición de autor, es un aporte tan valioso como imprescindible para acceder a una obra que nos parece necesario preservar de los descuidos de nuestra memoria cultural. En el capítulo La cultura que se respira, dice Uranga: “Omar heredará un ambiente cultural inquieto y dinámico, consecuencia de la revolución cultural iconoclasta de la generación de los sesenta en todo el mundo, del boom de la literatura latinoamericana, de la revolución cubana, del hippismo, del rock y pop, del nuevo arte popular en música y poesía, de la juventud rebelde y revolucionaria del mayo francés y del nuevo mayo argentino: El Cordobazo. (…) Pero este trasfondo simbólico progresista debe contrastarse con la realidad provinciana comodorense, donde dominan las gastadas ideas y la inconsciente reproducción de la existencia social, donde nadie piensa más allá de sí mismo, donde el peso de lo constituido oficia de lápida para pensar diferente, de otro modo.”
Desde las páginas del diario El Patagónico, de Comodoro Rivadavia, en su columna Las palabras y los días, el escritor David Aracena -una especie de patriarca, a la vez que maestro, amado por todos los escritores que lo conocimos y frecuentamos su obra-, supo desde un primer momento poner en valor la poesía que Omar dio a conocer cuando todavía no había cumplido los 20 años. En esa columna, tres días después de la tragedia, David Aracena hizo una breve crónica de las últimas horas de Omar y sus amigos. Escribió: “… amaban la alegría, el amor, la amistad. Era su estatura de hombres niños, nacidos en esta ciudad.”
La muerte le llegó demasiado temprano, junto a tres amigos: Jorge Seckar (un eximio dibujante), Néstor Zeni y Carlos Moraga. En la madrugada del domingo 3 de julio de 1977, en la Ruta 3, en el Barrio Industrial de Comodoro Rivadavia, los cuatro amigos inseparables, en un auto pequeño sufrieron el accidente de tránsito fatal.
Quienes lo conocimos o conocemos su poesía lo leemos como una forma de conciencia contra el olvido.


Juan Carlos Moisés
Sarmiento, Chubut, octubre 2008

jueves, 25 de junio de 2009

Cacciavillani Diego



En la foto, Diego es el que está con la mano en la cara,fingiéndose serio




Fragmento de la novela "La criatura narrativa"

Capítulo 6
Del vidrio que pidió cambiar el loco porque le devolvía su imagen triste


Cuando se despabiló el amanecer, el loco se miró en la pequeña ventana que le daba acceso al mundo. La luz tenue le devolvió un rostro triste (Como todos los rostros cuando despiertan – Es cierto, todas las mañanas lo primero que hago es verte la cara y la tenés triste).
-Esa ventana me hace la cara triste- le dijo al caballo que permanecía recostado en el piso. El animal, algo dormido, contempló rápidamente la situación y contestó:
-Pedile a tu cuidador que te cambie el vidrio por otro que te haga la cara alegre-. Y volvió a dormir.
El loco tomó la sugerencia y llamó al cuidador con gritos desquiciados:
-¡Cuidador! ¡Cuidador! ¡Cuidador!
El hombre acudió inmediatamente, preocupado:
-¿Qué pasa? ¿Qué te pasó?- le preguntó agitado.
-Este vidrio me refleja la cara triste y necesito uno que me haga la cara alegre.
El cuidador quedó analizando el pedido. Si no cumplía, seguramente la existencia del loco en ese lugar se tornaría lúgubre. En cambio, si le cambiaba el vidrio, por más disparatado que esto fuera, quizá esa simple acción lograra darle un poco de felicidad.
-Muy bien, te traigo otro vidrio que te devuelva la cara alegre- le dijo y rápidamente se marchó.
Cuando el caballo despertó, el loco comenzó a preguntarle sobre Dios.
-¿Cómo es Dios?
El animal no sabía qué metáfora usar para explicar la existencia del Supremo y se decidió por afirmar:
-Dios es como un paciente en una sala de emergencias-. El loco abrió desorbitadamente sus ojos.
-¿Por qué? ¿Está grave?
-Algo así, mirá... ¿Alguna vez viste un microbio?
-No.
-Bueno, pero sabés que los microbios existen.
-Sí.
-¡A eso quiero llegar! Todo es cuestión de tamaños. Cuando un cuerpo está enfermo, la célula enferma va contagiando a las que tiene al lado. Este planeta es como una célula, la única célula viva dentro del adolescente cuerpo de Dios. El cuerpo de Dios es el universo, por supuesto.
-¿Dios está muriendo?- preguntó el loco desahuciado.
-Dios tiene cáncer y somos la última porción de su vida o lo que es peor... somos las últimas bacterias. O muchísimo peor, somos un virus letal destinado a destruirlo todo.
La explicación del caballo provocó una desilusión en el loco que sobrepasó con un llanto desgarrador. Mientras tanto, el equino por dentro iba riendo, comenzaba a disfrutar mortificarlo.
-¡No puede ser! ¡No puede ser!- repetía el demente, intentando con ese lamento cambiar la realidad.
***
El cuidador volvió con un vidrio y vio al loco sufrir en silencio, murmurando pesares, y le preguntó:
-¿Qué te pasó?
-El hijo de Dios me explicó cómo agoniza su padre- comentó el loco mientras señalaba al caballo que echado se lamía su pata sana.
-Igualmente- dijo el loco esperanzado –Dios es infinitamente bueno y nos va ayudar.
El cuidador no entendía nada y, sin querer, incrementó la duda con una reflexión.
-Si me permitís, ese razonamiento es contradictorio.
-El loco lo miraba sin emitir palabras.
-Digo, son dos categorías distintas. Por un lado hablás de la infinitud y por el otro de la bondad. Si la infinitud es extensión, debería penetrar por todo el espacio y por todo el tiempo, es decir, como decía San Agustín, Dios es el todo absoluto. Pero si Dios es un todo, cada uno de nosotros seríamos una parte de Él y si fuésemos parte de Dios, su pureza estaría manchada por nuestra naturaleza salvaje y despiadada. Si fuésemos fuera de Dios, entonces Dios no sería infinito sino que sería un ser extenso pero que encuentra su límite en nuestra existencia. Claro, si pretendés leer La Divina Comedia, descartá este principio.
-Al loco se le paralizaron los músculos, no había entendido absolutamente nada de lo que su cuidador había explicado, pero presentía que no era nada bueno.
El cuidador aprovechó el momento, entró a la habitación y cambió el vidrio. Luego se marchó sin saludar.
El loco se miró cuando el sol iba cayendo en el horizonte y el reflejo le devolvía una cara sonriente, feliz, viva... a pesar de todo.

Capítulo 7
De los diez mandamientos que el caballo predicó al loco

-Despertate- le dijo el caballo al demente, zamarreándolo abruptamente. Los párpados del loco titilaban por el cansancio.
-¿Qué pasa?
-Hoy es mi día.
-¿Qué día?
-Hoy es el día que Dios eligió para que vos escuches los mandamientos que Él tiene que expresarte por medio de mí.
El insano se sorprendió por la noticia. Finalmente confirmó su íntima convicción: era el elegido.
-Bueno, te escucho... -comentó ansioso el loco que se arrodilló debajo de la cabeza del caballo.
El animal se elevó unos centímetros del piso, captando la atención del insano que simultáneamente experimentó miedo y paz. Y se escucharon los mandamientos:

PRIMER MANDAMIENTO

El equino se convirtió en unicornio y dijo:
-“No matarás unicornios”.

SEGUNDO MANDAMIENTO

El unicornio se transformó en serpiente y dijo:
-“No echarás la culpa de tu duda sobre mi lomo”.

TERCER MANDAMIENTO

La serpiente comenzó a producir una intensa luz y se escucharon las palabras:
-“No matarás en mi nombre ni justificarás la muerte de otro por mi causa”.

CUARTO MANDAMIENTO

La luz se desvaneció lentamente dejando la cara de la muerte que afirmó:
-“No me tendrás miedo ni negarás que me conoces porque antes de nacer también estabas muerto”.
***
Luego apareció la cara del lector (USTED) que sorprendido de verse dijo: “Discúlpeme, me confundí de lugar”.
***

QUINTO MANDAMIENTO

Desde una diminuta grieta del suelo una planta comenzó a crecer y cuando florecieron sus pétalos, como si fueran labios dijeron:
-“Nunca más escribirás poesía en mi nombre, cursi de mierda”.

SEXTO MANDAMIENTO

Uno de los tallos de la planta se convirtió en la cola de una rata que emergió del piso y dijo:
-“¿Qué culpa tengo yo de haber nacido rata?”

SÉPTIMO MANDAMIENTO

De la boca del roedor fueron desnudándose dos manos pequeñas que parecían salir de un pozo y era el loco, en tamaño reducido, que dijo:
-“No me traicionarás”.

OCTAVO MANDAMIENTO

El loco se hizo lobo y dijo:
-“Tendrás en cuenta que el lobo es el hombre del lobo”.
***
El lobo comenzó a aullar y de su aliento emergió un mago de las 1001 noches que dijo:... literatura occidental ¡Qué blasfemia!
El mago se evaporó y desde una de las gotas condensadas emergió Virgilio que dijo:
-¡Está bien! ¡Está bien! Quise ser como Homero.
***

NOVENO MANDAMIENTO

De la espalda del poeta dos inmensas alas crecieron y su rostro mutó por la fisonomía del diablo (imagínese de acuerdo a sus convicciones), que dijo:
-“Aflojá con tu duda sobre Dios porque yo también desaparezco. Prometo no ser más el justificativo moral de tus acciones”.

DÉCIMO MANDAMIENTO

Luego apareció nuevamente el caballo que terminó de decir el décimo mandamiento:
-“No buscarás incoherencias en estos preceptos porque la razón sólo sirve como el papel higiénico que los científicos, intelectuales y otros yuyos usan para limpiar el culo sucio de la Creación”.
El loco memorizó todos los mandamientos y esperó lo único que faltaba para sellar su fe: el milagro.
...........................

Diego Cacciavillani: nació 26 de abril de 1979. Escritor y periodista que reside en Puerto Madryn. Escribe en el periódico El Extremo Sur de la Patagonia y conduce el programa "La naranja mecánica" de lunes a viernes a las 19 horas por Radio nativa, que se puede escuchar on line en www.nativa1025.com.ar.
Estudió letras en la Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco, sede Trelew
autores que prefiere:
Homero (Ilíada - Odisea)
- Sófocles (Edipo Rey - Edipo en Colono - Antígona)
- Virgilio (La Eneida)
- Dante Alighieri (La Divina Comedia)
- James Joyce (Ulises)
- Franz Kafka (La metamorfosis)
- Juan José de Soiza Reilly (La ciudad de los locos)
- Martín Heidegger (Ser y tiempo - Tiempo y ser)
- Friedric Nietzsche (Su obra completa)
- Michel Foucault (Su obra completa)
- Alberto Laiseca (Los sorias)
- Juan Rulfo (Obra completa)
- Jorge Luis Borges (Obra completa en prosa)
- Flaubert (Bouvart y Pécuchet)
- G. K. Chesterton (El hombre que fue jueves)
- Miguel de Cervantes Saavedra (El quijote)
- Williams Shakespeare (Otelo)
- David Ricardo (Principios de economía política y tributación)
- Adam Smith (La riqueza de las naciones)
- Karl Marx (Manifiesto del partido comunista - El capital)
- Adolfo Bioy Casares (La invención de Morel)

miércoles, 24 de junio de 2009

Sánchez Silvia






La memoria es una garra
que desarma a los occisos.

Tus pálidos muertos no se mecen
en mis hamacas
ni transitan las calles
de mi pueblo.
Esos circulan en tus límites
vivenciales.
Los míos se resguardan
en tumbas unánimes
donde a coro cantan
sin que puedan encontrarlos.
Los míos
son huesos desvalidos
rompecabezas sin armar
dentro de cajas ocultas
sin niños que los jueguen
ni madres que los junten.
Mis muertos
son osados pájaros derribados
en la plaza de la esquina
son traslucidos
como los tuyos
y deshidratados de sonrisa.
Son sabios,
destilando lo injusto
en el recuerdo de los vivos.
A mis muertos
me los contaron
que eran míos,
yo los tomo por la acritud
de sus destiles
como herencia maldita.
Como los abrigos viejos
que me regalaba mi abuela
(muerta sin desdicha).
Ahora,
resulta que mis muertos
son mas míos
que mis otros muertos
que me velan de noche.
A mis muertos
me los aprendí
escuchando al vecino
y no los encuentro
en ninguna parte.
Son tan fantasmas
que me dan frío
y me tiritan adentro.
Me poseen
capaz me descuartizan.
Me toman la cabeza
y la licúan.

Quiero que mis muertos
y los tuyos
puedan encontrarse
en el fogón de la vivencia
porque son los mismos.

..................

María hundida
en el fuentón jabonoso
(cráter lunar
orificio de cielo
marrón
espuma)
María satélite
danza el domingo
de feria
vende pan
redondo

....................

El tempo de las risas
se apocó con el tránsito pesado
que mata perros en la autopista.
Hemos llorado
a todas las mascotas
descuartizadas.
Hemos sangrado en el duelo funerario del afecto.
Siempre lloramos
por las dolencias y el caucho quemado.
Por el humo oscuro
que mata pájaros.
Por el olvido
y los desgarros.
Tengo una llorona en la familia
que no distingue de escándalos.
Se ha olvidado la risa
y la hamaca
las calles trenzadas
y las rayuelas peligrosas.
Siempre lloramos.
Ahora hemos acribillado al sapo
y extinguiremos al dinosaurio.
Qué poco de risa
en este entierro.
Hay que ser mas optimista.
.............

SILVIA SANCHEZ. Una presentación.

Escribo desde muy pequeña. A los 15 años, a través de un certamen de poesía que organizó el Municipio y en donde obtuve un premio, me contacté con gente que integraba el entonces Centro de Escritores de General Roca. Era un grupo especial; la mayoría estaba en la zona porque había hecho una suerte de exilio interno. Tuve oportunidad de hacer talleres con gente de la región y de Buenos Aires. Por allá por los 18 -20 coordiné ad honorem talleres literarios para adolescentes en las bibliotecas de la ciudad. Fue una etapa exquisitamente productiva; todo el mundo participaba y generaba actividades. Se organizaron muchas bibliotecas barriales, concursos de literatura para niños, y los jóvenes hasta fabricaban libros con las propias historias para que “los lean” en la biblioteca. Publiqué dos libros a través del Fondo Editorial Rionegrino: Molino de tierra, un poemario, y No Se Amos, un pequeño libro con relatos de una narrativa experimental donde la palabra pretendía tener unidad con la ilustración. Mientras tanto estudié Profesorado de Enseñanza Primaria y estuve trabajando activamente en el proyecto de Educación por el Arte que había generado Norman Tornini en la provincia de Río Negro. Participé en el Grupo “Palabras” y al final produjimos videos donde leíamos poesía por televisión, ganamos un Broadcasting. Luego estudié Comunicación Social para terminar licenciándome con una tesis sobre la relación del Poder Judicial con la Prensa. Trabajo en un Juzgado Penal. Nunca deje de escribir; ni cuando criaba a mis hijos, ni cuando descubría que tenía las parejas equivocadas, ni cuando estaba feliz. Sigo escribiendo. Tengo cajas abarrotadas de textos. Hay dos novelas escritas que no saben cómo están de salud. Desde el 2006 participo activamente en el Centro de Escritores de General Roca, donde publicamos la revista Desde el Andén www.desdeelanden08.wordpress.com y fui elegida representante por la zona Alto Valle Este ante el Fondo Editorial Rionegrino, a pesar de que aún no funciona con la participación popular. Para ver textos en retrospectiva en www.sanchez-silvia.blogspot.com


Autores favoritos:
Los locales: Alberto Brandi y Bruno Di Benedetto .
Osvaldo Soriano, Orsam Pamuk, Robert J. Sawyer y Julio Verne!!!!!!



(cráter solar
hueco de calor
horno de barro)
gravedad cero.

lunes, 22 de junio de 2009

Di Benedetto Bruno























De “Country” (El Surí porfiado,2009)



la señora N., ama de casa, espera visitas



camina la casa
-una vibración de legítimo perfume francés
la sigue como perro en celo-
cierra la puertas de las habitaciones vacías
baila con el perchero de cedro
una canción de juventud
que ya no entiende
desnuda frente al espejo
su cuerpo de violoncelo
hace sonar todas sus cuerdas
recorre la penúltima,
la más grave,
frente a la ventana abierta
pide bajito que alguien venga
que rompa los cristales blindados
que entre sin permiso, sin misericordia
que la coja
o que la mate
le da igual.



la señora Q., cocinera, extraña los guisos carreros



es que en esta casa están todos tan flacos
con esas patitas de guanaco como los que había en Cutral-có
y los mismos cogotes largos
y la misma mirada así, como desde arriba,
- eso sí, una no los ve andar escupiendo por ahí-
y esa guanaca que insiste con que cuente
las calorías, que son esos números tan chiquitos
que traen lo paquetes
y a mí que la vista no me da
y la cabeza menos
-nunca fui buena para los números-
menos calorías
menos calorías, Arminda
me dice
yo no sé que tienen de malo las calorías
si no hay nada más lindo
que el calor
y nunca un guisito
y nunca una buena polenta
nunca nada
piel y huesos voy a quedar.






De “Nada” (inédito, 2009)

7

nada en la transparencia

el cuerpo no goza del privilegio
de la mirada:
la opacidad es para el resto

para todo lo que nada y nada.

8

nada a contraluz

a medida que se aleja del hueso
la carne se hace permeable

cuando es atravesada en diagonal
la carne se nimba de azufre

pero el hueso
sostiene lo visible

porque nada.

13

nada en la belleza
la ambición de la medusa
es ser agua voraz

ondula
un escalón por debajo
de la transparencia

Lo que cautiva al ojo
no es lo transparente
sino la promesa del veneno
que sisea
en lo que no se deja ver.



Bruno Di Benedetto nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires en 1955. Desde 1979 reside en Puerto Madryn. Ha coordinado talleres de escritura y creatividad para escritores y docentes en diversas ciudades del país.Como promotor de la lectura, realizó programas radiales y televisivos y publicó artículos en diversos medios gráficos.Fue co-editor de la revista de la calle “Darse vuelta”, premio "Hacelo vos" 2007 Ministerio de Desarrollo Social de la Nación. Desde 2005 es capacitador del Plan de Lectura de la Provincia del Chubut.Coordinó las ediciones de "Palabras que trae el viento" 1 y 2, selección de autores chubutenses, para el Plan Provincial de Lectura y la Campaña Nacional de Lectura.Fue organizador de los encuentros "Los maestros de la Rosa Blindada" (2001); "Los maestros del Escarabajo de Oro" (2002); y XXIII, XXV y XXVI Encuentro de Escritores Patagónicos.Ha publicado los poemarios “Palabra irregular” (Premio Convocatoria Escritores Inéditos, Chubut, 1987), “Complicidad de los náufragos”, “Dormir es un oficio inseguro” (premio Fondo Editorial Chubut, 2003), “Vengan juntos” (relatos) y "Country" (Ed. El surí porfiado, 2009)Libros inéditos: "Crónicas de muertes dudosas" (2008) y "Nada" (2009)
Foto: Silvia Castro

jueves, 18 de junio de 2009

Besoain Carlos












VIAJE AL PAÍS






Hoy es el gran día:



viajo hacia nunca…






Y hacia nunca se llega



/sin boleto



sin vehículos se viaja



/desnudo


y a plena soledad…






No hay pezones-flor



al costado del camino



o una mujer vieja



mirando en las ventanas.






Dos cosas son ciertas en el viaje



hacia nunca:



nunca se sabe cuándo se ha



/llegado



y nunca se sabe cuándo se



/regresa…






nunca lo hubiera imaginado






DÍA DE VIENTO






Un remolino de almas



da a las bolsas



su condición de pájaro.



Un revoltijo de espíritus



le arranca



a los cables



un gemido.



La mirada pierde brillo en un día



/de viento.






el incendio solar calcina muertos









PUERTO NATALES






Salgo al patio a tirar la cerveza.



La noche está estrellada;



entonces una herida, en su



/costado



me indica que amanece.






Hugo Vera Miranda,



Poeta almacenero



(es decir coleccionista de almas



/zen),



aún no se ha transformado



en el humo de su propio cigarro



/pero lo hará



y fuma (se fuma a sí mismo)



y esa niebla se le sale por la boca



/de los ojos



mientras me cuenta un chisme



de Oliverio Girondo…






nos importa un bledo las torres



/del paine






TODO ABISMO






tiene olores de mujer






LOS PÁJAROS SEACOSTUMBRAN






A los gatos,



a que todo se nuble de repente.






Poemas extractados de la revista Ñ, número 153, setiembre de 2006, Buenos Aires, Argentina.
Carlos Besoain nació en Punta Arenas en 1965. Reside en Río Gallegos desde 1970. Escribe desde 1981. Publicó en 2005 "Cama de hierba", en 2007 un ensayo "La nave de la inmensidad" y en 2008 "La rueda transparente"
En la foto, con la escritora Laura Clausen.

lunes, 8 de junio de 2009

Ocampo María Silvina "Panchi"







*

Soy fiebre

y amalgama del vacío

Soy el mar

y su arrepentida sal

La piedra

y la sombra del olvido

Soy debajo del mundo

la otra palabra..



*


Salen las lunas a parir los ojos

Ojeras la piel intemperie de la risa

Ríe la mueca desesperada muerte

Grita tierra húmeda la sal

Muero la hoja el pulso el mar

Celoso lo cierto pierde su lluvia

Mares de octubre mareas en celo

Lluvioso el sentido extraviado adentro

Adentro las piedras el ojo y el hambre

Adentro los palos la herida y el hijo.


*

¿Quién escribe el regreso?

¿La calle que silba todos los amaneceres

que sabe mis sueños

uno por paso hasta la victoria?

¿Hasta tu corazón de fuego en el volcán?

En el corazón de Rosa la tierra llama

Quien escribe el regreso

uno por paso sabe

teje las hebras de la memoria

desde el principio

desde las lágrimas hasta el camino

hasta la palabra siempre.


*

Digo el suelo que muero

Pueblo como busca

como pueblo su memoria

Celinda sueña la corrida

sueña para todos la olla

Como el pan como justicia

Como come el plato su herida

vacía que llama entre los dientes

Todo sucede y más

que no se nombra

pues el que sueña para todos

sabe
María Silvina Ocampo "Panchi", nació en Esquel, ciudad donde reside, esporádicamente, ya que su modo de vida se asemeja al nomadismo. Es integrante del movimiento Canto Fundamento, mítica agrupación de la Patagonia integrada por músicos, poetas, plásticos, teatreros, etc.
Ha editado "Militancias del alma" en Ediciones Parque Chas, y tiene inédito un bellísimo poemario titulado "Mujeres de Maíz"

Huayquilaf Laureano







trelew






Vueltas muchas tiene



y la piel naranja



trelew mío.



La vertiente del asfalto



tira un lagrimón de codicia



sus brazosenvuelven despacio



todo el frito sabor.



Los pasos de la noche



resisten madrugones



y el todo de tu cuerpo



protesta y encandila.



La vuelta de sus calles



arrastra como vos.



Callecita de mis rezos



tierra en pichana traías.



Aguatero de tus brotes



festichola humedecida.



Ay ciudad te conviertes



cáscara oscura



cabarute.



Rojizos manantiales tengo



cuando tus amarras



suelto.






8



taller de bicicletas



Rueda la rueda rueda



chueca espera y gorda



la espera monedas.



Plato de guisote



acomoda la cadena.



Bolsillos en las manos



torcida corona



una huevada.



Girona rueda rueda



manubrio asiento



guardabarros.



Pernos apretados.



A rodar muchacha



una cartera.



Se despeina



frizona mañana.



Llegan bicicletas llegan.



El hombre cada día



se para en los pedales.



Escucha la campana



ultimo embalaje.






9



morochona



osamenta



La morocha



entonaba sus derrapes



y el corcho de una sidra



pachangueaba.



Un chorro de vino



enloqueció la mira.



Y el miraje de aquellos hombres



fortaleció la osamenta



de cicatriz morochona.



Ella



pecho a pecho



definió a penales



con el trece malandra.



Y en el infortunio



eyaculaban ojazos



curvas



madrugadas.



Y forcejeando



como fuego en el carbónes



tallaste



pulpa y pulpa.






10



ruta oxidada






Parecen puñaladas



abandonados galpones.



Ruta espera



tránsito pesado.



Humos extraños



ropa de grafa



cascote mal tallado



meseta.



Figuraciones nomás.



Por esta parte del cigarro



la cosa es como el tabaco.



Los viejos carteles



indican lo que hicieron.



Ocio austral.




Laureano Huayquilaf nació en Trelew un día. Otro día salió, mochila al hombro a recorrer poéticamente el mundo. Vuelve de vez en vez a Patagonia, se define patagónico antes que argentino y los poemas que están aquí pertenecen a "Ciudad Cigarro", su segundo libro, el primero fue "Pedregullo".

Laureano es un poeta que escribe para ser escuchado, razón por la cual recomendamos sacar el jugo a su ritmo oral, leerlos en voz alta.

En la foto, Laureano (el chino) es el que está en segundo plano, tomando un te (jo jo) el de adelante con boina y vaso de cerveza es el poeta Novelli

García Silvia Alejandra




Punto de vista I

La cucaracha, la cucaracha ya no puede caminar, cantan a coro las otras cucarachas de la cañería. No se imaginan que esas dos únicas patas blancuzcas resultan suficientes para su compañera, ahora que se convirtió en Gregorio Samsa.

Puntos de vista II


Sheherezada terminó sus días convencida de que su gran astucia había sido contarle cuentos al rey y agradeciendo a Alá las horas de lectura, que le habían granjeado tal sabiduría. En realidad, fue la introducción de Doniazada en la alcoba nupcial lo que cambió su vida y la de su esposo. El rey Shahriar descubrió su exhibicionismo sexual la misma noche en que comenzó a satisfacerlo.

Ronda infantil

A la niña que está en el medio le quisieron regalar una tijerita de oro para que aprenda a bordar. Pero la niña, tijera en mano, se abre paso entre las niñas que forman la ronda y, con una sonrisa despiadada, avanza hacia la puerta de la casa, donde su padrastro la espera con un cliente.

Penélope

Penélope teje y desteje. Todas las mañanas, los pretendientes cruzan miradas de complicidad frente a las hebras cada vez más raídas de su labor. Ellos comen, beben y disfrutan de la buena vida.
¿Quién puede querer casarse con una mujer que ya lleva veinte años esperando a un esposo anterior y con semejante neurosis obsesiva a cuestas?

Fabulas, Esopo

Cierto día, un esclavo liberto llamado Esopo observaba a una zorra que había entrado en un viñedo. El animal parecía muerto de hambre, ya que, al ver colgando los racimos de una parra, quiso atraparlos con su boca. Dio un salto pero no los alcanzó. Saltó nuevamente pero su esfuerzo fue infructuoso. Volvió a intentarlo en vano. Por fin, volviéndose hacia Esopo le dijo:
- Si no se inspira de una vez, cambiamos de argumento. ¿Dónde vio una zorra vegetariana? ¡Esto, señor autor, es abusar del personaje!


De : "En pocas palabras"
…………………………………………………………………..

Para niños:

del libro: "Si me patas paro arriba para
Canción de ogros"

Somos feos y malvados
- no hace falta que lo digan-
con los chicos de los cuentos
nos llenamos la barriga.
Chicos gordos, chicos flacos,
Todos son igual de ricos.
Y si algún ogro se empacha,
Otro le tira el cuerito.
El que quiera conocernos,
que venga condimentado:
lo cocinamos al horno,
lo comemos de un bocado.


Silvia Alejandra García


Silvia Alejandra García nació en 1960 en Lomas de Zamora, Provincia de Buenos Aires. Desde muy joven se radicó en San Carlos de Bariloche donde se recibió de Profesora en Enseñanza Primaria y, posteriormente, de Profesora y Licenciada en Letras por la Universidad Nacional del Comahue.
Su actividad como narradora oral le permitió, a través del contacto con gente de todas las edades, conocer leyendas y creencias de la región, algunas de las cuales ha recreado en forma literaria.
Publicó libros para niños: Cuentos de Agua (2004) y Si me patas paro arriba para... (2005), el libro de microficciones para adultos En pocas palabras (2008) y participó del libro grupal de poesía Huellas (2008) del Grupo Umbrales.
Actualmente, ejerce la docencia en nivel medio y en capacitación docente. Es narradora oral, escritora y colabora con periódicos y revistas de la región y de otras zonas del país.

jueves, 4 de junio de 2009

Kalamicoy Héctor















INTRODUCCION A UN FEO LUGAR



Neuquén tiene un fino viento
que me tiene definitivamente loco
y llena todo de tristes arañas grises
y grandes cucarachas charoladas
que acarrean
pequeñas partículas de mierda
desde el baño
para que reposen sobre el pan duro
que como a diario.
Y por las mañanas trato
de fregarme el rostro vigorosamente
para olvidar las siniestras pesadillas
que despierta este sitio en mí
jamás sueños
dulces con sabor a frambuesa,
pero nunca hay agua en Bolivia
sólo esas grandes cuatro por cuatro
con bellas mujeres rubias
estrellas que destilan perfumes de riqueza
y comen productos para mejorar su tránsito lento
que comen productos para poder cagar como
caga la mayor parte de la gente
que gasta su triste culo proletario en bicicleta
buscando una tranquilidad que
con el trabajo duro no se logra.
Neuquén es un lugar cálidamente hostil
donde albañiles con las rodillas gastadas
escupen piropos a oficinistas
tan duramente explotadas como ellos y que
sueñan con el concubinato a los veinte
y con los sueños que vende un Wallmart multicolor
que provee para Halloween y para el día de acción de gracias
y para el regreso de los jodidos gringos
de Irak (Aunque pocos lo han hecho)
Neuquén, ¡Puto lugar seco en crecimiento!
Con ese cristote de madera y esa impresentable
banderota que veo cada vez que cruzo el
puente en colectivo y Neuquén de los humos de las
tomas y de los saqueos
cada vez que la tradición de dinosaurios y
aborígenes de un pasado glorioso de tan solo cincuenta años
mal vividos en una meseta con un poco de petróleo
se desvía en una piedra contra las vidrieras
de los comercios del bajo.
Y Neuquén
de las cervezas tibias,ya que siempre hay treinta miserables
esperando antes que yo
por un poco de bebida fría para olvidar
la escasa vida de este triste lugar.






OH!... POETA





(HOMENAJE A BERBEL)



Oh poeta! Libre pensador, bardo, sin el petróleo poeta,


el colesterol dañino no hubiese apagado


tu remota y ancestral voz, graciosa, única, grasosa


con impostura de piñón


que nunca comías, preferías el chivito


que ahora los aborígenes exportan


aunque los persigan.


Oh cantor! Creador de simiente de músicos y poetas iguales a ti


funcionarios, constructores de un pasado ideal


a los que


la tirita de novillo y las morcillitas les tapan los ojos.


Por lo dicho


porque canto como tu no cantas


y hago lo que tu no hacías


bardo inmortal, poeta eximio, inmortal ciego,


es que muestro al perro que se arrima a la parrilla


bajo la araucaria, bajo las pocas que quedan sin dueño.


Y observo la grandeza del Neuquén,


la Neuquén para los turistas


Y veo que yo sólo te entiendo y te escucho,


porqué no sé leer


como muchos acá en Neuquén.


Por eso también entono a los basurales,


a los ex genocidas ocultos, a los abortos clandestinos


y a los que fabrican una historia, les advierto poeta:


“los caramelos media hora


tienen ciento veinte años de historia:


deben ser neuquinos de pasado glorioso”



COMO TE QUIERO KO KO



El colectivo rojo con sus manzanitas


casi un contenedor con ruedas.
Y yo me acordé cuando trabajaba
en las cámaras de frío


y pensaba que iba a llegar un contenedor


como un gran tupper


con mil chinos podridos y re-muertos adentro.



Ahora el colectivo
monopoliza y mete mil
de nosotros dentro y el chofer
puto aborto
puto pasivo puto pendejo puto colaborador
grita:¡ no hay cambio!
atrás hay espacio!


que qué se piensa la gente
y la multitud que mira toda apretada
como corderos colgados


y yo pienso que si vamos a rebelarnos


¿Ahora?


Matemos al chofer


y a los milicos
que viajan sin pagar y ocupan los asientos
matemos al chofer
Y después vayamos por el dueño de la empresa
y colguémoslo también
como a Mussolini , ¡pero de las bolas!¡
Quememos todo, tristes maricones!
si hay algún mormón mejor, si es gringo mejor
la grasa del primer mundo arde bien
arde excelente.





El Birkenau rodante!



La mujer embarazada parada
y el viejo que no se sostiene
parado


y todos parados
siempre miles de kilómetros
en este Ko Ko de mierda


en este Ko Ko de mierda
¿Cómo le voy a cantar al valle?
le voy a cantar parado


como una erección inmensa
para partir el valle al medio
y a todos los colectiveros a toda esa gente
a toda esta gente


que se la come sin gritar
siempre se los cojen con la música
del monopolio del buen servicio de los coches nuevos
y les tiene que gustar.



Mierda profunda y yo


jodiéndome
jodiéndome,parado después de haber pagado
ojalá no choque
ojalá frene a tiempo este pendejo nuevo este viejo ciego
siempre quise llegar
ojalá no se prenda fuego
mientras cargan combustible


con nosotros adentro para ahorrar tiempo
Ojalá


consiga un puto duro asiento
en el que dos horas de viaje
sentado en un palo sentado en un duro


palo


torturador
con un gordo tamaño cachalote
que la gracia depositó a mi lado
para sentirme más sofocado
para sentirme más mierda!



Ojalá


esta broma pase a horario
o llegue hoy rápido
sin chocar sin volcar con esas ruedas tan lisas


y con toda esa gente adentro:


parece que hicieran fletes a la luna
no quieren dejar nada para el otro viaje
no quieren volver!
Todos tenemos que llegar todos
menos el intendente ladrón


y el turro del gobernador y el puto del presidente y todos


los putos que dejaron


este puto país así así


ellos llevan su humanidad en asientos blandos


de Jaguares de Mercedes de Ferraris


ellos y sus mujeres rubias y sus hijos tarados


¡flojos putos!


refinados príncipes de este país choto y destartalado


lleno de pungas y degenerados


triste lata hedionda que siempre explota y deja muertos


que siempre choca y nunca frena





¡como mi querido Ko Ko!





Notas para no-neuquinos: el puto lugar es mi tierra; el muerto es un maestro mandado a matar por Sobisch; Berbel es el poeta más popular de la provincia, adorado especialmente por su voz ronca, y Ko-Ko es la empresa de transporte interurbano que monopoliza el movimiento de la gente que no tiene auto, entre chacras y pueblos)






---------"Kamasutra apócrifo"



...De todas las posiciones, ella eligió la del ausente. Él siente el peso de ella punzante sobre el pecho y termina tan deshecho que apenas puede levantarse de la cama para cumplir con sus obligaciones diarias.....



---------"Censura"





Alberto Gonzáles llega muy contento a procedente de Sudamérica, pero pronto se da cuenta de que no es tan bienvenido en. La y los son realmente jodidos con los extranjeros. “Sudaca, vuelve a tu país. No tenemos ni lugar ni trabajo para ti”.Gonzáles no hace caso de lo que le dicen, pero los insisten en su actitud y día a día ponen trabas a la vida de Alberto; aunque trabaja duro, siempre lo hostigan. Alberto Gonzáles piensa que ni siquiera los aborígenes en América fueron tan persistentes en su actitud hostil hacia los primeros inmigrantes de origen.“No es justo, piensa Alberto, mi abuela es y mi abuelo también”.Al final el asunto se resuelve rápidamente cuando la atrapa a Alberto Gonzáles y lo expulsa de. “No tiene la visa en orden”. “Pero, sí, yo, la embajada, me dijo que”. Alberto vuelve a Sudamérica, y cuando incidentalmente rememora su estadía en, critica duramente a esos ciudadanos y a ese país que no merecen nombrarse. ....
Héctor Kalamicoy (Bahía Blanca, Buenos Aires, 1978) ha estudiado en la Universidad Nacional del Comahue (Neuquén, Argentina). Escribe poesía y ocasionalmente microrrelatos. Su texto





"Kamasutra apócrifo" fue seleccionado en el Premio Margenes; no, en cambio, "Censura". Ambos son inéditos.....





Héctor Kalamicoy vive en Neuquén capital desde hace varios años. Nació en Bahía Blanca en 1978. Dice de sí mismo:


"El estudio bieen, el trabajo miserable y la escritura, ya ven ustedes. Mis expectativas los aburrirían perdidamente y mis esperanzas caben en el punto de la "i" que recién escribí. Creo que ya tengo buenos motivos para quejarme y escribir poesía, se sabe que lo bueno se disfruta y lo malo explota en una larga serie de palabras que forman un poema. La poesía es siempre, para mí, protesta y actitud no pasiva"