jueves, 15 de enero de 2009

Spíndola Jorge



la mata de los mardones
(bar el refugio)

iba volando esa mata
a los tumbos
enredada de sí misma
andaba la loca

iba venía por la calle
de una punta
a la otra de los ojos
en repente tropieza con
el poste y ahí quedó

en la puerta del bar
paró la loca

a contraluz se le notaban
las variaciones subidas de amarillo

desprendida de adónde vendría
tan inconsciente ahí adentro de su ruedo

vino como soplo de aire un remolino qué le digo
y entró al bar nomás mi mata loca

en delante del mostrador quedó como sedienta

era una bella mata usted la viera
un matorral de overas crenchas
las clinas brillantes como una rubia despeinada

dele un vino a esa mata / le dije al gordo
dele un trago que siga chupando alguna cosa
seca de todo
salida de adónde
vendrá la pobre

tendrá frío la mata ajuera de su campo

los borrachos de este bar la miran extrañados
qué será de su cuerpo tan blando en lo cemento

qué lo tiró de las patas don mardones
qué manera de tomar a cuenta de esa mata

de adónde vendría la señora
tan bailarina por el campo no le digo?



tendal de voces entorno al suceso de las tres viejas borrachitas detenidas en el barrio del progreso

1.

tres mujeres de avanzada edad fueron detenidas ayer en lamentable
estado en horas de la tarde con el agravante de haber hurtado gallinas
y acusadas de escándalo en la vía pública e insinuaciones deshonestas a
menores que acertaban a pasar por ese sitio/
serían derivadas al sector psiquiátrico del hospital de la región/

2.

de lo que aquí se trata
es que estas comadres son ancianas que están locas
y solas
date cuenta
viejas
locas
y solas

sus mentes tropiezan en el cielo
el pensamiento cae sobre sus lenguas
como un golpe de vidrios explotados

de qué van a hablar si el viento de la locura
ahora sopla por sus bocas?

no ves sus lenguas azotadas como trapos?

puros trapos descosidos esas lenguas
sin forma ninguna trapos de colores
sucio trapo rojo dijo el otro
puras hilachas volando
trapos enganchados en el borde de algún cerco

ahora una de ellas se puso a lamer su mano
es que además de locas están solas
sin nadie que las lama

a ti te gusta que venga tu gatita y te lama la manito?


a quién no le gusta eso?

pero estas mujeres no
ellas se frotan solas
con sus lenguas pasadas en alcohol
y cuando ya se lamieron bien lamidas
salen limpias y preciosas

inocentes salen por el mundo como nuevas

no te gustaría algún día recuperar tu inocencia?

vaciarte la cresta de palabras?

salir con la boca limpia
y ponerle el nombre que tú quieras a las cosas?

cómo llamarías a las lenguas de estas damas?
las nombrarías trapos?

las besarías?

date cuenta
viejas
locas
y solas las señoras

3.

- julita tu crees que soy sexy?
- si mi amor pero mejor te verías con plumas
de vedette en la cabeza
- a mí me gustan las enaguas de nylon
porque me pongo resbalosa

4.

o acaso habría que decir
mujeres viejas desoladas
bailan solas
con plumas en el vientre
hacen ronda en los baldíos?


5.

la catrihuala era machi lo que pasa es que acá la trataron de loca
ella conocía las enfermedades del cielo y de la tierra
venían a verla de todas partes incluso la visitaban en el loquero
y después le prohibieron todo eso
se volvió más loca pero mansa y entonces la soltaron

andaba suelta desalojada de su mundo sin su rehue

los médicos le van a dar de comer ahora?


6.

corran hijos a buscar la raspadora
hay que raspar el bautizo de esta criatura
arrancarle los demonios cristianos de su cuerpo

wecufe
cristianos brujos le están chupando la sangre
agujeros en el cuerpo le van a dejar esos malditos

raspadura de camahueto
corran corran hay que frotarle el cuerpo fuerte fuerte
que sude que largue las bilis por la transpiración de su cuerpo

que se vaya lo cristiano de su espíritu
puro cahuín en esta noche

están bailando de alegría los chuchas de su madre
la acristianaron la acristianaron
le metieron el dios de ellos en el cuerpo
fue el cura quiltro ese que anda por las islas

traigan raspadura de camahueto
cenizas de ajo pongamos en su carita

hay que sacarla al viento que sople el viento por sus ojos
que le lleve el dios ese de los otros

después del bautizo blanco los hijos mueren carmen
se les hacen agujeros en la carne
a las mujeres se les seca el vientre paren quiltros
huilichos flacos sus hijitos

que la saquen al puro viento
le vuele la sangre

y luego vayan por yerba buena y menta
que huela a menta su cuerpito en la orilla de la playa

que le llenen de menta el espíritu a esa criatura

7.

o habría que decir
mujeres machucadas con cintazos
de alcohol en la cabeza
depuran sus heridas?

qué habría que decir?


8.

las gallinas que yo sepa no eran de nadien
andaban nomás sueltas en ese faldeo del cerro
y venían hasta los baldíos
como eran viejas y peladas
se ve que nadien las quería
no es delito


9.

a la que conocí fue a doña enolfa catrihual
la catrihuala le decían a la machi
la angula era la otra su marido murió del andamio
la otra vuelta
la otra no sé nada siempre anda con ellas
yo les compro cartón a veces eso sería todo oficial


10.

o acaso habría que decir
el alcohol engendra plumas
palabras rojas
que vuelan en la tarde?

habría qué decir?
hay alguien escuchando como chillan las eriñas?

acaso el alcohol engendra la tristeza?


11.


doña julia no viste mi perro blanco?


12.

las tres viejas vagabundas se comieron una gallina batará
y después se daban besos
y se tentaban de la risa andaban cacareando y con las plumas
se hacían una corona colorada

estaba vieja la gallina y no tenía gallo que la pise
popina la mamina tiene un cojo y no cojina/ cantaban la borrachas

y se daban besos delante de lu chico

no lo hago más papito
no lo hago más le decían las locas al milico
cuando las llevaban
detenidas

una se quedó muera de la risa tirada en el baldío


13.

viste boló que unos hombres la arrastraban de las pata
y la subieron a la chata de policía?



Nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Vive actualmente en Trelew. Publicó "Matame si no te sirvo", Ultimo Reino, 1994, "Calles Laterales" y este año "Jerez volcado" en Ediciones Surí Porfiado - a ese libro pertenecen estos poemas. Además de ser un excelente poeta es fotógrafo, y animador cultural, organizador del Encuentro de Culturas del Sur del Mundo, que se realiza anualmente en Trelew (Chubut).

González Sebastián








podés seguir disponiendo de todo tu arsenal en contra mío
pero quiero que sepas
que logré el equilibrio
y la armonía total

vibré en otra cuerda y me limpié entero

si te callaras un poco y miraras hacia el cielo
verías que la noche es negra
y profunda
y las estrellas son muchas

el viento es fresco
viento de la costa

podés disparar directamente acá
mirá mi dedo
acá

me dejé fluir y percibí un hecho energético
acepté
una verdad irreductible

ahora soy pura mística
una endemoniada máquina recicladora de mierda

lo convierto todo en amor
en amor

la noche es negra
es profunda
la estrellas son muchas

esa cosa que se erige monumental y blanca junto a la puerta
lo enfría todo

shhh
escuchá
escuchá el motor

mirá esas botellas de plástico colgando del peral
mirá la parra
cartones en el piso
escombros

glamour

puedo quedarme sentado acá afuera durante horas
puedo matar un mosquito en plena oscuridad

me valí de un elemento externo con el fin de obtener una percepción peculiar
y alcancé un estado de realidad no ordinaria

escuchá

escuchá la chapa enfriándose
las hojas
escuchá el viento pasándote información
datos sensoriales

ahora estos son mis dominios
mi reino particular

escuchá

por acá los animales andan todos sueltos, mujer
todos sueltos

ahhh

soy un romántico

vi la dilatación en progreso, la joya marmolada
la iluminación celeste y fría

en este momento podría recorrer toda china caminando
y ofrecer mis servicios por una jarra de vino
un cuenco de arroz
opio

yo te propondría que te calmes un poco
que escuches el flujo de los acontecimientos

shhh
silencio

escuchá

podés llamarlo como quieras:
llamalo reacomodamiento íntegro de los esquemas vitales
supervivencia porque fumé colillas y robé sobrecitos de sal

mirá mi dedo

tengo tanto para dar


esto es dialéctica nómade, mujer
la explosión del elemento y mis desperdicios yéndose para siempre

shhh

la noche es negra
es profunda

viento
viento de la costa

shhh

escuchá

escuchá


..................

tengo tiempo para observar tu inclinación corporal
tus modos de merecido descanso

en este momento tu cintura soporta el peso de tu hemisferio derecho
tus piernas sobre una almohada
calambres

toda la energía detenida:
cemento fresco en la boca del estómago
la síntesis química

pienso en el soporte estructural que regula los períodos fértiles de tu organismo y en tu fiebre
y en que la música triste en momentos tristes
es muy triste

la hora de la siesta fue hecha para separar en dos los extraños mecanismos que justifican el día

a pesar de esto el ser humano es la única bestia reproductora que logra sacarle brillo a una bolsa de soretes secos
porque es alto arte
la maravilla cloacal

uno de los dos está absolutamente en lo cierto:
lo nuestro es ingeniería de galpón haciendo ruido

tengo tiempo para recostarme sobre tu lado débil
tu costilla rota

la hora de la siesta es arena caliente en donde el jaque liga una moneda copada y consigue piche
donde pericotes enormes amenazan con devorar tu mascota

el diablo mete la cola en tu vientre incendiado
y regula las palpitaciones de la bestia

pequeños demonios sobrevuelan la escena
y entonan a coro “belcebú…
belcebú…

poesía eres tú”


.................
diario íntimo

yo tendría que haber seguido jugando al fútbol
dejarme de joder con la guitarrita
con este tipo de textos
tendría que estar en primera levantándome modelos
conductoras de programas de cable
a todas las actrices menores de treinta años
total soy famoso y soy tan atractivo corriendo la cancha como gacela
haciendo goles inolvidables
genio
genio
de qué planeta viniste
tendría que tener más cuidado con los días de lluvia
que logran apagarme el calefón
con el monóxido de carbono
con las que dicen “hoy dejá no te cuidés”
en lugar de quedarme dormido con un vaso en la mano
tendría que quererme un poco
no perder la cabeza
no perder guita
tendría que estar diciendo cosas interesantes ante los micrófonos
cosas como “a mi entender
el partido se planteó desde el comienzo
como una guerra táctica
entre dos ideas
futbolísticas
bien diferenciadas:
el férreo argumento defensivo del rival
ante nuestra sólida demostración de buen juego
con mi presencia en la ofensiva
como la carta
más importante
vos sabés”
tendría que tener cuidado con salir a fumar
minutos antes del espectáculo
guarda con la policía civil
con las motos enduro blancas y la gente dura
que las maneja
y seguiría diciendo que “ante la patada artera y la amenaza verbal
supimos contestar con guapeza
con toque corto y relevo
y metimos cuando hubo que meter
y aguantamos cuando hubo que aguantar
y antes que me preguntes por mi gol
te cuento
del desplazamiento elegante pelota al pie eludiendo rivales
de la claridad de concepto y la habilidad para llevarla a cabo
de la sangre fría, el amague
la cara interna del pie derecho”
tendría que andar más tranquilo
los pensamientos positivos producen hechos positivos
en lugar de vivir encerrado
y llevar adelante una existencia tan extraña
tendría que salir un poco
cambiar el aire
tener cuidado con ir a determinados lugares
no abusar tanto con el dexalergin porque tiene corticoides
pero bueno
acá andamos
mírenme ahí afuera en el patio
perdidos los ojos
bajo el cielo frío:
un bípedo vertebrado
adaptándose como puede.

....................
maldito hippie


en realidad quisiera estar en otro lugar
no tener que cruzarme con gente
que tiene todo
el tiempo ocupado
decíme cuánto te puede costar
una cabañita en el bolsón
no sé
la vas haciendo de a poco
tenés el lago ahí nomás
te levantás temprano te clavás uno
salís en el botecito
pescás algo para desayunar
estás como querés
a la mierda la ciudad
te buscás una minita que te acompañe
te armás una huerta
te leés algo sobre jardinería
el arte del cultivo
y el tratamiento de plantas
con propiedades
ya está
tomatitos
lechuga
papas
lo que se te ocurra
cualquier cosa una despensa cerca
a la noche una estufita a leña
whisky
hay que irse a la mierda, chabón
hay que irse.
....................
Sebastián González nació en 1978 en Gral. Roca (R.N.), ciudad en la que reside actualmente. Estudió Música y Letras. En 2004 fue becado por la Fundación Antorchas para participar de los encuentros de Análisis y Creación Literaria a realizarse en el Espacio Hudson, Lago Puelo, con la coordinación de Víctor Redondo, Arturo Carrera y Concha García. Ese mismo año edita “Criaturas”(Libros Celebrios).
En 2008 integró la Antología “Última poesía argentina”, publicada por Ediciones en Danza. En la misma editorial tiene en preparación “Confortablemente adormecido”, de pronta publicación. Pertenece al grupo Celebriedades, de Neuquén.

los autores patagónicos que más me gustan son raúl mansilla, carlos blasco, miguel sabatini y jorge espíndola

lunes, 12 de enero de 2009

Pavlov Dinko




Poemas de :

PARA QUIEN SE ATREVA A LANZAR LA PRIMERA PIEDRA
(2003)

A las Marías Magdalenas magallánicas

VERSÍCULO V

No creí que mis noches tuvieran rescate
en manos extrañas,
que la agonía tarifada entre brebajes inocuos
para no perder voluntad
y abortar el negocio a la regente;
para acumular argollas en la muñeca
y la trasnochada valiera la pena;
para mantener la ubicuidad:
el cuerpo atropellado
y la mente entre afectos familiares.
Hasta que apareciste,
preludio del verano
con calores verdaderos en el vientre,
con luz en la yema de los dedos
haciendo crepitar mi piel,
trayendo agosto a mi condición felina
subiéndome contigo
a la libertad de los tejados.
Liberaste mis caderas
de la esclavitud del dinero,
fui capaz de rezar nuevas oraciones
en tu idioma fecundo,
diste rienda suelta a mis ansias
aunque hoy seas mi nuevo carcelero.

VERSÍCULO VI

Reclama la infancia bajo cremas y esencias,
esta madurez con el cuerpo a precio
tal las cabezas de los bandoleros del oeste;
las sedas y encajes que me cubren
no logran apagar libertades
de las amplias percalas floreadas de entonces
ni los aromas a frutales del huerto familiar.
Mis sentidos no logran reemplazar
con orgasmos fingidos o reales
el sonrojo de miradas cómplices,
los fuertes latidos tras roces manuales
en la oscuridad de la matiné;
el fragante olor a pan casero con mantequilla
o la emoción de ver mis iniciales
acorazonadas y flechadas,
en la corteza de un árbol
o la arena dorada.
Ahora que mi sensibilidad
se va apagando sin remedio
y los versículos del Evangelio,
como las lenguas muertas,
pierden vigencia
ocupando sólo un hito
en los libros de historia,
vuelvo a ellos con nostalgia
pero sin remedio.


VERSÍCULO XVI

Entro al viejo hotel parejero
con la confianza de la artista iluminada
al medio de la pista
a repetir sus rutinas
por una hora.
No hay deseos ya en mis fibras,
opera la fantasía
de mi acompañante ocasional.
Traería una pista con jadeos entrecortados,
sollozos y gemidos,
para repetir en play back
el rito de la cópula,
con sus ardores y ritmos.
Mi espalda evita resortes
para no herir la carne,
sin poder rehuir el acoso
paseo la mirada por paredes desnudas
como mi cuerpo;
su tapiz recoge las miserias
de infelices que creyeron lo contrario
revolcándose entre flores borrosas
de sábanas casi transparentes
que absorben sudores y humedades.

Por fin regreso a casa,
cansada de la pega,
con cuatro horas en la cartera.


VERSÍCULO XVII

Porque de niña
me contaban cuentos de brujas,
crecí a la defensiva
sin pedir clemencia;
aprendí a armar mi cuerpo
como un puzzle,
destacando las piezas principales
donde partir conmigo,
donde lamer o besar para lograrme;
donde tocar
para acelerar mis ritmos.
Un supe de miedos a las esquinas,
ni a los rincones de la vida;
“volé” hasta “borrarme”
con la falda levantada
para satisfacer curiosidades iniciales
a mis vecinos;
cansé a los domadores del barrio,
terminando rebelde,
galopando calles y avenidas.

Acorralada por el SIDA,
pido permiso para respirar profundo
y sigo dispuesta a sortear la vida
con una moneda al aire.


VERSÍCULO XVIII

Y no han dejado sanar mi herida,
la han convertido en instrumento
para ser usado
cuando todos descansan;
enclaustrada,
en medio de farándulas y fanfarrias,
de luces de colores
y estridencias;
casi objeto ajeno,
debo revisar sus condiciones
una vez a la semana.
Tuve que desconectarla de mi alma
para poder perdonarme
y vivir en otras dimensiones
hasta donde los inquisidores públicos
no me alcancen.


VERSÍCULO XIX

Al revés de la Cenicienta,
aparezco a la medianoche
en la penumbra del salón,
para ser vitrineada,
tasada en mi estatura
y geografía corporal
por los cuatro puntos cardinales.
Posesivas miradas varoniles,
lascivas,
buscan por todos los lugares
dimensiones anatómicas
acumuladas en sus mentes insatisfechas
durante la semana
y así desatar pasiones
tocando, besando y apretando,
las carencias en sus ámbitos cotidianos
o aburridos ya de un libreto repetido,
desgastado,
ala espera de la chispa
que lo vuelva distinto,
como acá,
previo pago de honorarios
por servicios prestados
a la paz de la familia.

VERSÍCULO XX

La penumbra del salón y sus rincones
no saben de acciones solidarias,
cada rostro con imaginarias
pinturas de guerra,
cada acento delineando cejas,
contorno de los labios,
cada sombra en las pestañas,
se vuelven armas poderosas para atacar,
para atraer como un faro
a los perdidos en la noche,
para envolver sentidos y brújulas,
antes que te ganen el quien vive;
para preparar el cuerpo a cuerpo
donde impera la química hormonal,
desatando atavismos
que desplazan a los sentidos
a meros espectadores.

Cada noche es más competitiva
que la anterior,
según pasan los años.


DINKO PAVLOV (La Serena, 1943): Sicólogo y escritor radicado en la ciudad de Punta Arenas. Ha desarrollado una intensa labor cultural en la zona. Colaboró en la formación de "Cornamusa", organización que acogió a los escritores de Puerto Natales para luego ingresar a la Sociedad de Escritores de Magallanes, de la que ha sido presidente en varias oportunidades. Su obra abarca los géneros de ensayo, cuento, novela y poesía, también ha incursionado en la música como autor y compositor, ganando los festivales de Cerro Sombrero, Puerto Natales y Cantar Vecinal de Punta Arenas. Ha publicado: Escape Imaginario 1984; Atrapado, pero... con Salida 1986; Poetría 1986; Odas 1988; Impronta 1989; Chiloé Mágico 1994; Códigos Perdidos 1995; Sigo Vivo 1996; Desde el Sur del Sur en Sexo y Negro 1998; Boris y las Ratas 1999, Versos para una sirena solitaria en la caleta 2001; Para quien lance la primera piedra 2003; Con esta chicha me curo yo…, 2005. Mantiene inéditos los libros de poemas Ni perdón ni olvido, Los ángeles no tienen sexo pero yo sí y Cuando la tarde languidece renacen las sombras.

jueves, 8 de enero de 2009

Mansilla Raúl













Copetín al paso

Tanto va el cántaro a la fuente que la sobriedad no es ningún mérito
para el hombre sentado en el bar.
Es la roja promesa nacional.
Entre la banqueta de madera, el vidrio, el mozo nuevo
y el payaso llorando en el cuadro.

Todos hacen al héroe que bebe en el bar.

Everybody, este es el equipo de primera
los abstemios mienten, fabulan, no son capaces de quemar sus vidas, piensan en en el futuro que nunca está, no agarran firmes los vasos, y estos, huyen por la ruta 40.

Un niño que con su madre entra al baño,
interpreta, medianamente al hombre, la perla, el héroe.

Y dice: el vaso, las llamas en el desierto de Trelew,
las capas de asfalto por interpretar, espacio construído con ahínco, con la ruta ahí tirada a los pies, chorreada, demarcada por envases de tetra, donde lee el futuro con la borra tinta, lee manos como diarios, ostra encendida, perla sonora, perla por héroe, borracho por borracho, es el agua bendita lo que rueda, el invento rolling stone, el invento de la piedra sobre el agua. Vida, perla, estalactita. Hombre destilado. La madre lo reprende.

En este bar con héroe todos los caminos conducen al vino, los vasos no tienen alrededor, testigos, coartada, solo están atados a un destino rojo que mancha relojes, blusas, y la camisa, sudario santo con que se seca la cara, la cara y seca de la vida.

Aturdido, pero feliz, pide la cuenta, respira hondo, mira la calle Mitre, donde todos tienen el agua al cuello, el nuevo mozo sonríe, pero solo piensa en su propina.


DURAS COMO EL VIAJE


Le hacían mal las drogas.
Confundía las cosas simples con las complejas.
No podía ir al almacén.
Los sueños del viaje a Las Grutas con la tenista rusa nunca se cumplirían.
En cambio pistolas y rosas. Guns and Roses. En cambio, monedas para traicionar.
Sin embargo otra vez en la ruta 40 llamando a su demonio perfecto.

El calentamiento no era ni por asomo global, se situaba solo en los márgenes donde moría la ruta cuarenta.
Sin decoro los autos se pasaban de carril untando con el dedo
el culo de la china muerta.

Pero él se miraba irse.

Indagaba sobre el Croata el Serbio,
buscaba papeles, libros, coartadas.
El porqué de tanto viaje.
Venirse a la Argentina. Para qué?

Y los Mapuches?
Y el bandoneón al costado del camino, tan tan tan tan
ta ta tan
Y la trutuca?
Y el policia negro pidiendo documentos en Senillosa,
el policia en la nuca, pidiendo documentos con la perra laika
olfateando su vida dedicada a lleno
a la vida de Juan Benigar
por la ruta
cuarenta
le hacían mal
las drogas duras como el viaje.

PATEANDO PERROS EN EL RINCON DEL DIABLO


En ese rincón del diablo un perro orinó mis dominios
lo dejé un día, lo dejé dos.

Una madrugada, inflexible, distanciado de Dios
activé la patada que todos tenemos en la manga
y el perro arrastrado por fuerzas que no quiso
sucumbió ante la arista de hormigón.

Decúbito dorsal, con un ojo entreabierto,
intentaba explicarme el rito ácido
que comprendería mucho más tarde.


RUINAS CIRCULARES

Nueve personas nos separaban del camino donde la serpiente mordía su cola.
Para creer en eso del eterno retorno, Roma y el artículo “la” en la palabra mar,
la la la la la mar
y rodar y rodar para volver al principio
ar ar ar
donde todavía esperaba la tele, el equipito de música y las ojotas de brasil.

No quiero conocer más gente, dijiste, cuando todo era circular, y rodabas por la ruta cuarenta con tus dos certezas. Nueve personas nos separaban tras la palanca de cambio.
El espejo retrovisor medio lleno y medio vacío rodando por el cielo de la ruta cuarenta
Las banderas rojas del gauchito Gil eran el cinto de Dios que aprieta pero no ahorca.

Nueve personas entre la tormenta de volver al inicio y la marcha larga desde el campo a la ciudad de los paisanos de Varvarco y la camioneta de la provincia repartiendo colchones y la boleta azul y tu cama que esperaba sin hacerse.

Nueve personas en ruinas circulares
mordían su cola en la noche del viaje
y
rodar, rodar, rodar.
La mar estaba serena.
La mar
estaba
serena.

VERANITO DE SAN JUAN
A Héctor Ordóñez


No nombro esta noche por la santa madre de los nombres que genera el año nuevo
Mapuche ni como el espejo de ese otro en el que creía mi padre y que yo también, ahora que lo pienso equivocado por el veranito de san Juan, persignándote por cualquier cosa, teniendo miedo de decir las cosas como son o de enfrentar al almacenero que le vendía vino cuando estaba muy enfermo.

O

O, que daba la posibilidad de otra cosa, de que sea otra cosa distinta de lo que pensaba, que éramos hijos del fragmento que el siglo veinte había sido demasiado fuerte
Débiles del siglo veintiuno contando como siempre con los dedos.

La ballena que está a mi lado no es diminuta porque no razone ni tenga sentimientos
Es pequeña porque es un cenicero o un recuerdo de madera que te traje de Madryn, te acordás? Quizás ahí estábamos mejor, más en el centro, no tan en los extremos, es que el equilibrio es difícil, lejano, no para cualquiera.

Quisiera no escuchar ese tema porque me recuerda al otro que pensaba que el hondo suspirar era una herramienta de socavar las estructuras de aquella mirada tierna y que luego fue fiera, descomunal garra rasgando los vestidos de un año o más ya no se, por otro lado que importa si nunca mas tendré cuarenta y tres, si nunca más mi barba será totalmente negra.

El día termina y está por comenzar otro, falta un minuto. Pero cambia algo?
………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….. Estos puntos suspendidos marcan un minuto en la vida, en la divisoria de aguas entre un día y otro, 12,00 dice la máquina, que puede estar en el correcto uso horario. Sin embargo los números siguen siendo tan poco inocentes al demarcar territorio, están tan acostumbrados a definir nuestros actos, representan tanto los 666 los 999
como las 1000 y una noches de este veranito de San Juan.


UN CHABON EMPEDO SUEÑA A MARYLIN MONROE

EN EL RIO LIMAY



Mojó sus dos dedos de frente en el Río Limay

Sacudió su cabello exprimido por el vino en caja y otras sustancias on the rocks

Se tiró panza arriba y a dormir.

Los pájaros hacían la suya, los grandes picoteaban con sabiduría, los chicos y las chicas, ya se sabe, chapoteaban.



Cuando abrió los ojos quiso hacer animales con las nubes,

pero Neuquén no era la rioja,

y acá hay otras nubes,

son como cuadros de Modigliani, estiradas, prontas a retirarse a mejor vida,

dentro de botellas New Age.



De nuevo cerró los ojos y pensó en el viento de pampa salamanca levantando el vestido de marylin monroe y no solo se humedeció el mundo en ese momento personal

sino que se paró y no continuó la vida contra lo que solía decir Darwin.



El viento comenzó a correr como dos, epulef, dirían los mapuches,

El viento, y pensó en los camiones volcados en comodoro

y dijo: “no todo es seda, el viento de picún nace en la mawida roja del chachil,

y en su corta vida deja capullos de neneo y jarilla en las puertas de los intrusos que miran al oeste”.



TEXTUAL



Aunque la oralidad es la que más pierde, sonó nuevamente un río, el chubut, que fue soñado tantas veces, eso no impidió que el agente le pegara despacito en la pierna,

pidiéndole que se levantara,

porque había familias con niños que también correteaban EPULEF

y que debía lavarse la cara si no quería ir a la seccional

y también le pidieron documentos

que tenía

pero estaban húmedos

como la bombacha de Marylin.














Raúl Mansilla: nací en Comodoro Rivadavia (Chubut), ahora vivo en Neuquén. Soy Docente y he publicado los siguientes libros: “Mariaismo”, “De la construcción de mitos y otros sucesos”; Las Estaciones de la Sed”; “El Héroe de Liquido”; y los libros artesanales: “No eras un viajero Inglés” y “Ojos Rojos”. Estos textos son inéditos.

Mis autores preferidos son Macky Corbalán, Graciela Cros, Cristian Aliaga, Jorge Spíndola, Carlos Blasco, Sebastián González, Carina Nozenso, Andrés Cursaro, Ariel Williams, Liliana Ancalao, Liliana Campazzo, Miguel Sabatini, Eliana Navarro, Marcela Saracho, Melissa Bendersky, Bustriazo Ortiz, Juan Carlos Moises, y muchos/as más.

miércoles, 7 de enero de 2009

Pacheco Ruiz Marina








DICIEMBRE


Lejos el olor a madreselvas

de aquel Tucumán,

y más lejos aún

el recuerdo

solo de mi padre, el sombrero marrón,

sus injurias contra el tiempo

y el cric-crac

de la vieja silla de madera

donde se sentaba.



LA HIJA DEL AGRICULTOR



Mi padre tenía una patria reseca

hecha de maizales amarillos

y unas cuantas chapas oxidadas puestas

sobre dos palos donde doraba al sol las semillas más tiernas.

Nunca supe de música ni sueños,

él llenó mis días vacíos

con un lenguaje de arados y de naipes.



Hacia el sur

siguiendo un montecito bajo de matas espinosas,

mi padre, el agricultor

sembró mis primeros destierros.




LA CERTEZA DEL BARRILETE




Ni gestos ni palabras

habrán de matar el deseo.

Ni gestos ni palabras:

por eso tu memoria es hoy

la mano tensa que sostiene el hilo,

el aire tibio de julio,

y esa sombra roja y amarilla

que atraviesa el cielo claro

de este Tucumán en ruinas.






UN AGOSTO MAS CLARO

a H


Hoy estabas en mi sueño

poblando de luciérnagas

una larga calle de mi infancia,

me hablabas, creo

del cordón desatado de tu zapato izquierdo

y de la risa que llueve

sobre los viejos tomos de Proust.

No había de por medio

cárcel ni exilio:

sólo tus palabras,

mi deseo.

y el séquito de mariposas blancas

que se estrellaba contra el tiempo.



RODOLFOS


Uno me contaba la historia,

el otro,

el joven,

el más triste

me hablaba solamente de un destino.

Ambos están ahí,

este ron macerado con hierbas,

o el añejo de ayer

me acercan a ellos para robarles los ojos,

la mesa de dominó,

el mar tibio,

la alegría que duele.

la luna que me falta.



LA EXTRANJERA


Queda el oscuro desierto,

la casa prestada,

los cubiertos heredados que nunca usaremos

y la esperanza inútil

inundando la vida,

la plaza del frente,

los tres árboles que plantamos ayer,

cuando era marzo y no había niebla.

Queda la sospecha, acaso cierta,

de que nunca es nada como en el sueño,

ni siquiera el sueño ,ni el sol

ni la clausurada

y absurda

patria de mi nombre.



TRAICIONES


No me pregunten por estos barcos:

ocurre que yo sólo

amé a una patria enteramente

hecha de luciérnagas,

el viento tibio de agosto,

y aquella gente reidora y bulliciosa

nombrando en voz alta la miseria.



EDUARDO



Entré a tu país de arena y viento

y hubo días buenos

en que nos sentábamos en el comedor de la casa sola

a mirar fotos amarillas.

En esas fotos no había nubes para tus aguadas,

nadie llovía en tu memoria hecha de barcos

y de matas negras.

Yo era y soy una invasora en tu país:

no me acostumbro a los días largos,

al sol entero , ni a las mañanas luminosas

nací de noche, nuestro hijo nació de noche,

mi insomnio

contaba las estrellas,

adivinaba incluso la luz de las ausentes.

Por eso de tu país de arena y viento

yo solo amaba tus ojos ,

la sobremesa incendiada de cigarros

y esa tibia luna de tus silencios.





RETRATO



Yo era la cronista

la que escribía historias que otros me contaban,

yo era quien grababa los símbolos del destierro.

con un grabador robado

marca Sony,

y aquel, el que revisaba mis textos,

el que comerciaba con mis palabras.

aún espera, cínico

detrás de la hoja en blanco.


Marina Pacheco Ruiz: nace en Monteros (Tucumán. Escritora y periodista. Cursa estudios de Teatro en la Universidad Nacional de Tucumán. Desde 1995 reside en Puerto Deseado, Santa Cruz. Obtuvo muchos premios, tanto nacionales como internacionales.
Editó "El discurso de la mirada" en 1994, y "Un agosto más claro" en 2005. A ese libro pertenecen estos poemas.

Autores favoritos: seguro estoy omitiendo a muchos pero los que me acompañan de manera permanente son Heberto Padilla, Octavio Paz , Gonzalo Rojas , Máximo Simpson, Alejandro Nicotra, Ezra Pound, Rolando Revagliatti, Lina Cafarello y Jorge Spindola a quien estoy descubriendo ahora y estoy absolutamente impresionada.

Lo que me gusta de la patagonia son las noches cerradas y largas, odio el verano, el interminable día .

lunes, 5 de enero de 2009

Kuscevic Niki





Walt Disney

1) Si ud. cree en la reencarnación y la trasmigración de las almas, y Tim Burton es el Walt Disney de los noventas, es Tim Burton una reencarnación nihilista de Walt Disney?

2) Walt Disney desciende del árbol genealógico de:

Krishna
Fitzcarraldo
Quetzalcóatl
Godot

3) Tomando como elemento de juicio a los hermanos Grimm, Hans Christian Andersen , L. Frank Baum, Lewis Caroll, C.S. Lewis, J.R.R. Tolkien, y Michael Ende, cuyas obras han sido ultrajadas por el consumismo compulsivo, e impregnándose en el espiritu menos contaminado de J. M. Barrie, Pamela Travers, Roald Dahl, Daphne Skinner, Daniel Handler, William Hjortsberg, Caroline Thompson y Terry Jones (esencialmente su guión para "Dentro del Laberinto"):

Opine sobre tecnoviolencia, animaciones ambiguas y hábitos de lectura adolescente

4) Estudios recogidos de la tradición oral indican que la hibernación, al igual que la infusión de Berberis Buxifolia (*), inducen al don de la profecía, la clarividencia, la telepatía y la telekinesis. Bajo que personalidad despertará Walt Disney cuando concluya su período de hibernación? Comente desde el metalenguaje

5) Aplique el mito de la caverna:

wonderland
neverland
fireland

Expláyese

6) En retrospectiva, si Walt Disney fue el Tim Burton de la era de acuario, es Tim Burton una especie de Walt Disney posmoderno? De ser así, que obras estima ud. que habría adquirido en el mercado negro del arte?

"Coin de Table" de Henri Fantin-Latour
"Campbell's" de Warhol (**)
El Urinario de Duchamp
Las cuevas de Altamira
Los dados marfilados de Mallarmé
Las Ray Ban de James Dean

7) De lo anterior se desprende que si Walt Disney hubiese padecido vértigo, por alguna afección al oído medio, nunca se habría interesado en:

"El Grito" de Eduard Munch
"Aullido" de Allen Ginsberg
"Los Gemidos" de Pablo De Rokha

8) Comparar a Walt Disney con Herbert Von Karajan (***) es falta de tacto o simplemente una lobotomía que excede los márgenes de sus respectivas disciplinas?

9) Admitiendo de antemano la presencia de Kubrick en el poema, y distinguiendo la proliferación conciente e inconciente de diversas sombras, tonos y voces en el fuselaje del texto (que la crítica decantará a su debido tiempo), sin dejarse influir por las variaciones de tipografía o puntuación, ni los vicios de dicción, estilo y arquitextura, utilice su materia gris y discierna lo siguiente:

Tim Burton
Mickey Mouse
Walter Lantz

puede silbar o tararear su respuesta

10) Compare el final de "Full Metal Jacket" con la despedida de este poema: Seguirá creyendo en cuentos de hadas? Extraiga sus propias conclusiones, escriba un libro

(*) Calafate

(**) Warhol contradice a Saint-Exupéry ("lo esencial es invisible a los ojos") llevando al extremo los objetos comunes en los que monta su iconografía (lo banal es lo esencial). Su sarcasmo contra el materialismo produce hitos en la Moda y el Arte. Apropiándose de la forma contra la que se rebela, a través del tratamiento subversivo del contenido, "redime" el sentido transformándolo en objeto de culto. Refiérase a la correspondencia Warhol-Depeche Mode: "Música para las Masas", y el texto "Cirugía Plástica" de Sylvia Plath, sin perder de vista el siguiente teorema ficticio:

i) Duchamp, autista visual
ii) Fauno, cronopio o medea: Pasolini
iii) Simetría de Alfonsina Storni y Virginia Woolf

derívelo

(***) Dejando de lado a sus críticos, que nunca aceptaron la frivolidad y el relativo facilismo de su reducido repertorio, ni su actitud reaccionaria frente a la música moderna, entre otras cosas




Puesta en Abismo

siempre he sido un peligro para el estado

ellos dicen:
ah si, eres tan pintoresco
continúas componiendo esos ingenuos
poemitas de contenido social

otros me tildan de

tecnófobo
nihilista estético
anarquista de bar
iconoclasta de salón

y en realidad tienen algo de razón

soy tan burgués

como un demócrata cristiano arrepentido
un facho progre
un socialista de la izquierda económica

un cristiano ateo, agnóstico, laico
librepensador y revolucionario

aunque por heterodoxia
yo
deambulo

el borde del margen
el reverso de la imagen
el contorno de la periferia
el precipicio del despeñadero

no tengo pertenencias
nada susceptible de ser enajenado
(actuarios y picapleitos me miran con profundo desprecio)

no me integro a las estructuras
convencionales
de pensamiento colectivo

no asisto a

estadios
catedrales
museos de cera
parques temáticos
reuniones antisociales
ni conventilleos políticos

no participo de las tradiciones
ni efemérides de la patria

soy
un cero a la izquierda
y la derecha

desobediencia civil
y absoluta insumisión
es lo que debe practicarse
incluso cuando soñamos

cada uno se hace cargo de lo que lee
y como lo lee

he ahí mi puesta en abismo

mi subversión
mi retorcedura

siempre he sido un peligro para el estado


Reseña:

Niki Kuscevic, Punta Arenas, Magallanes, Poeta e historiador.
Publicaciones: "Cadaver Lirico" (edicion de autor), "Restauracion del Puerto Libre" (Fondart).

Vinculos y links:

http://cadaver-lirico.blogspot.com/ : Poesia
http://www.hypertexto.8k.com/photo.html/ : Poemas visuales
http://www.fotolog.com/karmakoma/ : Fotografia
http://www.freewebs.com/archivo/ : Archivo y experimentos


Algunos de mis trabajos fueron antologados en la revista literaria "Inmaculada Decepcion", del poeta Hugo Vera Miranda:
http://inmaculadadecepcion.blogspot.com/search/label/niki%20kuscevic


Comentario sobre el ensayo historico "Restauracion del Puerto Libre", escrito por Silvestre Fugellie, puede ser leido aqui:
http://www.laprensaaustral.cl/lpa/columna_anterior.asp?id=2253

Autores que recomienda:
rolando cardenas (magallanes)
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marcela muñoz molina (magallanes)
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