Gandolfo Hugo

Ayer,
un zorrino muerto se me apareció en la huella;

lo encomendé a su estrella,
le recité mi mejor poema,
hasta bailé alrededor de él
como en trance,
excitado,
enloquecido;

después abrí una lata
y brindé por él y por lo que él
hizo por mí,
por hacer que me descubra así:
tan desnatural,
degenerado,
arropado,
ciudadano.


A veces, de vez en cuando,
cosas como las de ayer me suceden.

Y entonces pienso que en verdad,
a veces,
de vez en cuando,
algo me sucede.

VAMPIRISMO CREPUSCULAR





No soy éste yo
el que ven vivinerte
sorbiendo sangre de cada sol
que dice hasta luego.

Nunca supe por qué decidí
-un día-
que esto no podía quedar así,
sin un poema de mi parte;

creí entonces que algún arte
buscaba luz desde mí,
hasta que a desengaños aprendí
que sólo se trataba de un vacío,
una incordura quizá,
una infantil fuga hacia atrás,
volver a casa,
escapar así del mundanal frío.

Y aún no sé por qué sigo
-noche a noche, días tras día-
volviendo a casa,
escapando del mundanal frío.

Quizá por eso aún escribo.

Hugo Gandolfo

Si debo mencionar cinco escritores, de poco van a servir para tratar la cuestión de la literatura patagónica: J.G. Ballard, Julio Verne, Cortázar, Borges y Horacio Quiroga. Y se queda agitando los brazos Melville y su Moby Dick.

Nací en Abril del 69.
Casoreado, dos pèndex. Empleado privado del montón.
Habito pedestremente la patagonia desde 1988.