Carrizo, Pedro Nicolás

Avenida Roca

Y el silencio es una mancha de sangre incorregible

Hay cadáveres que son tan divertidos!
que golpean con sus huesos de sapos
golpean en sienes los asfaltos,
que dibujan tactos en la noche
y galopan invisibles en misterios.
Ellos tan divertidos
tan cómicos
que tienen la inquietud de un niño
traspasando las paredes,
se escapan trémulos de sus epitafios
claros, vencidos, anónimos.
Buscando en el aroma de la sangre
de petrificada insignia invertebrada
el acero de la carne hacedora.
Son cadáveres tan divertidos y llenos de vida
que aún buscan modernos de plumas
con la pausa del grito
a las raíces venerantes de la roca.
Son tan divertidos como insatisfechos
Oh!! Indio poeta
sobre sepulcros vendados
donde revienta la sangre invisible
que nos mancha.




Una mujer de piernas largas

Una mujer de piernas largas
rompe el protocolo de los cubiertos
hundiendo los pies de los visitantes
en pos de no evidenciar carpas de manteles,
levitando contornos caídos
y desnudando orgías salivitas masticadas de caviar,
su inmutable destreza de silencio
la estatua de sus ojos ausentando relojes,
la destreza en el malabarismo de su mirada sin intención
llenan los habitáculos de enigmas
de sensaciones sádicas
en el intervalo legamoso de la carne.
Escultura de sombras
como el por qué de un artista anónimo
y los versos eróticos sin poesía.
De artesanales humoradas de gestos inmódicos
han hecho sucumbir los aplausos
cuando el intendente suspiraba
los puntos suspensivos de su discurso
y las mujeres de oro de los concejales
salpicaron de salsa sus tules
al caer sus mandíbulas en las vasijas.
Por una mujer de piernas largas
los mozos se desnudaron vestidos de moño,
al orquesta afinó con ginebra sus instrumentos
y brindaron con zumo los ecos del encuentro.
Los cocineros escupieron sin telones
las barbas blancas del bacarat
el intendente vació los bolsillos
de los lamebotas del partido presente
y ellos lo apuñalaban
cicatrizándole caries en la espalda
con la primaveral sonrisa de una oveja con colmillos,
los concejales sin premuras, manoseaban
el clítoris perfumado de sus secretarias
mientras ellas llenaban de ceros
su próximo pasaje a la cuenta bancaria.
Las mujeres de oro cabeceaban
la cintura de los mozos
y el pueblo que pudo acceder
en su silla de plástico popular
aplaudían sin cesar la verdad
que sangraban en sus narices postulas.
Una mujer de piernas largas se levanta
y el mundo se detiene.
Una mujer de piernas largas se va
Y todos se vuelven a vestir.




Gota

Cae una gota
cultivada por el beso de una gota
que sube desde el mar
y el universo tiembla.
Como calor en la distancia
el agua sacude ecos de ojeras.
La noche naufraga en paréntesis de sal,
la luna derrama puzzles de luz y oscuridad
sobre un sismo de aceite.
La calma grita como un espejo ondulado.
Instante donde el caos clama la historia
hasta volver en lacia quietud
igual a tumbas y nacimientos.
Cae una gota
y me siento pequeño.




Madrugada de la última gota

Busco
en el aceite de su garganta
un cántaro de uvas asesinadas.
Sediento como aborto de billetera
suicidándome en el suicidio
que se sumerge en la claustrofóbica cascada
de su boca.
Y en esa cucharada de lengua
que bate la prolijidad de las caries
me da la sangre tibia
su alma humedecida de tabacos.
Luego beso mi boca.
Hedonista de una obsesión unitaria.
Vampiro añejo de fermentados cristales.
León que lame sus barbas manchadas de muerte.
Ella dice “te amo”
y mi desvarío responde:
“fuí por la última gota de vino”

Pedro Carrizo nació y vive aún en Río Turbio, provincia de Santa Cruz en 1981. Trabaja en la dirección de cultura de su ciudad, impulsando eventos tales como talleres y ferias del libro, aún permanece inédita su potente poesía

Malatesta, Laura

“Ponme como un sello sobre tu corazón
Como una marca sobre tu brazo;
Porque fuerte es como la muerte el Amor,
Duro como el Seol los celos,
Sus brasas, brasas de fuego,
Fuerte llama.
Las muchas aguas no podrán
Apagar el Amor,
No lo ahogarán los ríos.”

Salomón 8: 6-7-8
De “el Cantar de los Cantares”




DECRETO AMARTE


Mientras la piel
Me transpire tu nombre.

En tanto el brote
Transfigure la semilla.

Mientras los amaneceres vivifiquen
Cada átomo y electrodo de mi cuerpo.

Mientras la vida sea acción
Aún en su aquietamiento.

Mientras mi nombre se prolongue en el tuyo
Y nuestros sueños conspiren
Su cumplimiento cotidiano

Mientras cada mañana amanezca
Bautizada por tu presencia
Y sea un beso la bendición del día.

Mientras seas Adán para mi Eva
Y nos atrevamos a conjurar el pecado

Mientras la poesía sea
Mi eterna búsqueda alquímica
Definiéndome.
Decreto amarte.

Y decreto amarte
Todos los días de mi calendario
Con un Gracias a la vida
Y un Siempre todavía

Porque mientras la Poesía y el Amor sean
Mi vocabulario plural
Decreto amarte por la vida.



De LOS CRISTOS INTERIORES, Ed. Yaguaron, San Nicolás, 2004



BIENAVENTURADO ESTE AMOR


Bienaventurado este amor que te consagro
Desde el origen mismo de nuestro universo.

Bienaventurado el tiempo que compartimos,
Tanta luz a corazón nacida,
Tantos alumbramientos y bendiciones.

Bienaventurados los sueños que se nos multiplican
Bajo la misma Gracia.

Bienaventurados los hijos del Amor
Que llenan de risas y de estruendos nuestro hogar,
Que multiplican los besos, los ensueños, los despertares
Y todas las mañanas con sus razones.

Bienaventurado este amor que te consagro
Desde el corazón del universo de todo lo que yo soy
Porque nunca jamás te amaran así.

Bienaventurado este amor
Que me transforma en todo lo que nombras:
Si expresas el fuego, yo soy la llama
Si mencionas el pez, yo soy el agua
Si designas el sol, yo soy la luz
Si señalas el árbol, yo soy la madera
Si nombras los hijos, yo soy el Amor
Si pronuncias la vida, soy Poesía.

Bienaventurado sea en Dios este gran Amor
Que te consagro desde siempre
Porque se parece un tanto a la creación.
Y que las muchas aguas
No lo enturbien jamás.

Bienaventurado sea, este amor que no cesa
Y bendecido
Por siempre.


De BARBULLA, Antología Poética del Grupo Literario Letras del Viento, Río Gallegos, 2007



PARA MIS MUJERES TAN AMADAS
A mis Trillizas


Cuando me asomo a tu cuerpo tan de mujercita
Presencio un río de cataratas atravesándote,
Caballos de luz que te galopan,
Geografías salvajes de tigres,
Escamas de pez y de sirenas,
Un aroma a madera húmeda de bosque,
A popurrí de flores silvestremente nupciales,
A laurel recién cortado en tus parpados.
Más se presiente en tus axilas ese olor
A amor a fuego lento no consumado todavía.
Huelo la tersura de tus pechos tan en flor.
Amores suspirantes leo en tus labios amanecidos.
Puedo advertir las mutaciones de tu rostro
En la mirada dormida bajo la constelación de tus ensueños
Y gemidos de parto lejano en tu vientre planetario.
Ah, te sobran los sueños para tanta vida…
Lo presienten mis estaciones con sus mareas
Tan iguales a las de tu calendario.
Susurro con los Ángeles que una vez te habitaban.
Hablo con los perros nocturnos que silencian tu niña asustada
Quiero oír en la noche profunda tu lenguaje sanscrito
Y escuchar en tu sangre el latido de la aurora,
Ver al viento en el desierto de tus huellas
treparme a la enredadera de tu infancia a mis balcones
y gustar del sabor a pan caliente de tus soñares tras la guitarra vieja.
Las olas se transparentan en el rosario de tus uvas
Cuando llega la hora de convocarte entre mariposas profetas y luciérnagas.
Entre granates y alelíes susurran de alegría todos los besos que te di.
Remontan alas todos los abrazos en tus vacilaciones interiores,
Cuando tu oleaje se levante ellos serán el secreto itinerario
De tus navegaciones a remo tendido.
Cambiarás las uñas, la piel, la sangre, las moradas,
Las sentencias, las oraciones, las esperanzas,
Más yo siempre estaré esperándote
En las cuatro estaciones del alma,
Con lluvia, con sol, con neblina, con frío, con incertidumbre,
Con calor, con viento, con silencios, con recuerdos
Y con estos versos tan amigos de mis ensueños.
Siempre estaré en tu vida, mujer amada, hija mía.
Siempre, decretándote la felicidad, las bendiciones, la Gracia Plena.
Estaré en tus jazmines,
En tu rocío,
En tu encendida bracita de fuego.
Amándote.
Desde todas las Gracias, los perdones y los milagros.
Desde todas las distancias, los rostros, las treguas.
Desde la vida.
Más allá de la vida.


RIO GALLEGOS, 2009


GUERREROS DE LA PALABRA


Porque somos excéntricos.
Porque nos consume la vida a cada instante
Sin que permitamos que nos devore los sueños de los huesos.
Porque amamos
Mas allá de la caricia visceral de las dilataciones.
Porque padecemos
Mas allá de la sangre y su suero existencial,
Mas acá de las lagrimas y sus sórdidos silencios
Y sus aullidos mutilados.
Porque somos Guerreros de la Palabra
Y la noche no nos puede ni nos puede el alba.
Porque sobrevivimos a tanta cosa y a tanta nada.
Desatardeceres ensombrados nos habitan.
Ecuaciones inconclusas, preguntas retóricas nos examinan.
Crepusculares siempre bajo la misma luna,
Tempranamente atardecidos bajo el sol de todos.
Por el mismo intento cotidiano de justificar
La eternidad de lo que somos.
Por la soledad, nuestro único sustento,
Nuestro imbatible escudo.
Porque somos Guerreros de la Palabra,
Combatientes de la luz en las tinieblas.
Hijos cansados de tanta espera,
Descendientes de otro paraíso.





IDENTIDAD HISPANOAMERICANA

/
La palabra rompió el silencio,
En un principio.
El ritual acerco a Dios al aborigen
/
Y la madre tierra fundo la vida.
El itinerario de la flecha y la canoa
Eran la lógica de las cosas.
Y eso también era America.
/
Por la América Hispana se ve deambular a Quijote
Haciendo de si hidalguía un grito de libertad con Federico
En esta geografía cíclica de déspotas, tributarios y demócratas.
Los colonizadores sanchificaron a los aborígenes
Y conquistaron el espíritu quijotesco de un destino.
Gabo hace literatura con un realismo que parece mágico
A la hora de los interrogantes.
El Gaucho es gaucho todavía Pampa adentro
Y el malevo representa la letra de algún tango
En las calles agujereadas del suburbio.
/
Definamos, pues, nuestra Identidad Hispanoamericana:
Tenemos un mismo perfil continental,
Historias parecidas,
Un poco semejantes,
Un tanto repetidas,
Un Nunca Más en el pasado,
Un todavía,
Una Patria hermanada y grande,
Una bandera amplia y limpia,
Un mismo sol,
Una selva virgen, montañas y cascadas
Y una carta de ciudadanía,
La Palabra, que de real se torna mágica,
Nuestra Identidad Hispanoamericana.
/
Primer Premio, Concurso literario Internacional, Medalla de Plata.
De Antología SENDEROS POÉTICOS HISPANOAMERICANOS, Publicaciones Altair, 2000.



AURA MALATESTA

Nací en San Nicolás de Los Arroyos, Prov. de Buenos Aires.
Soy Prof. de Dibujo y Pintura.
Profesora de Castellano, Literatura y latín.
Mediadora Educativa.
Miembro-fundadora del Grupo Literario Disámara y de la Agrupación Nicoleña de Jóvenes Escritores (ANJE).
Asistí al taller de Formación Actoral con el Grupo Del Sol e integre la subcomisión Directiva juvenil de la SADE Filial San Nicolás.
Publiqué poemas, cuentos, artículos educativos y literarios en revistas y diarios del país.
Participé en espacios radiales, Ferias del Libro, eventos literarios, exposiciones pictóricas y espacios culturales.
Prologué, ilustré y presenté poemarios varios y Antologías.
Publiqué en 17 Antologías literarias.
En el 2004 dí a luz mi primer poemario LOS CRISTOS INTERIORES, ed. Yaguaron, reuniendo poemas de mis veinte años de producción literaria.
En el 2005 fui nominada, en mi ciudad natal,con el reconocimiento Mujeres que Honran por mis dos décadas de actividad literaria cultural.
Obtuve premios en Concursos Literarios Nacionales e Internacionales.
Actué como Jurado en Concursos Literarios

Obtuve reconocimientos en Proyectos Educativo culturales provinciales.
Coordiné El Taller de escritura de cuentos Cortos del Festival del Fuego Interior, de La Biblioteca provincial Juan Hilarión Lenzi de Río Gallegos.
Integré la mesa de trabajo del espacio radial AOÑIQUEN de la SADE de SANTA CRUZ durante un año.
Integré, además, el Grupo Literario Letras del Viento coparticipando de las actividades desarrolladas por el mismo en el ámbito literario y cultural de la región.
Realicé exposiciones de poemas ilustrados y de obras pictóricas de mi autoria.
Asistí al Taller de Modelo Vivo y Pintura de la artista plástica Marta Bonjour .
Concurrí al taller de Artes Visuales de la Prof. Laura Kuperman en la UNSAM en el año 2009.

Poseo poemarios inéditos.

Actualmente curso Teología y además estudio Lengua de Señas en el ILSA

Continúo escribiendo y pintando.

Soy casada y mamá de trillizas.

Clausen Laura

HEREDAD

“Todo lo que no es útero es intemperie”
Jorge Boccanera

Profundidades cóncavas nos albergan.
Nos aferramos a un cordón, danzamos alrededor de él,
como antiguas tribus y sus fuegos sagrados.

Designios de antepasados nos lanzan
a la vacuidad de la lumbre mundana.

Y nacemos y morimos a la pacífica estación
de nuestros primeros paseos amnióticos.

Es el útero es que susurra canciones sublimes,
pues se sabe cuna final de sinfonías ardientes.

Es el útero el que contiene,
unge nuestras células de perfección,
para que así, exultantes, nuevos seres, en ansiados devenires,
y desde la heredad,
sean consagrados.
Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009


BALANZA

¿Cuánto es mucho, cuánto es poco?
¿Cuál el límite entre mis entregas y mis egoísmos?
¿Cuánto es dar, cuánto quitar?
¿Cuánto es hacer y hacer y no parar de hacer,
y rebotar, ir y venir y llegar y partir.

¿Cuál es el precio de no hacer y contemplar?
Permanecer y reverdecer desde una semilla nueva
y dejar que el moho de lo viejo y lo estanco
sean rocas que locas rueden
desde mi intemperie de mujer herida,
mas no quebrada.
Extraído dela Antología Anual Especial (tomo 3)-Ediciones Raíz Alternativa-Año2009



En homenaje a todos los poetas:
SOIS POETAS

Rondan los pensamientos del poeta la miseria humana,
vestida de hipocresía.

Rondan su alma las huellas sangrantes de los aborígenes.

Ronda su filosofía la escabrosa indigencia
del hombre inculto.

Ronda su perspicaz intuición
el vaticinio de catástrofes morales.

Ronda en su mirada cíclicos devenires de injusticia.

Ronda en su cuerpo los flagelos del hambre y la niñez desamparada.

Ronda el poeta por el mundo con su lupa cósmica,
como un loco-delirante. Son sus palabras luces de paz y justicia.

Pero ronda, también el poeta
la perfección de un pétalo de rosa,
la majestuosidad de una puesta de sol,
la delicia de verdes pastizales que
arrullan sus sentidos, en aparente estado soñador.

Ronda el poeta lo inconmensurable
de una caricia de una madre a su hijo.

Ronda el poeta lo sublime en grafías sencillas.

Ronda el poeta lo exultante de notas musicales,
que iridiscentes se elevan hacia la perfección
de un amanecer.

Ronda el poeta la magnificencia del arte
y sus íntimos secretos sobre piedras,
papeles o chatarras revelados.

Sois poetas: intérpretes, protagonistas,
incólumes mensajeros de exquisiteces y pavuras cotidianas.

¡Sois poetas: halada sílfide, por naturaleza libre, ilimitada y eterna!

Extraído de “Amaneceres del Fuego”-Ediciones Creativa Digital-2007


SINTONÍA EN AZUL

En azul, deambulas silencioso.
En azul, sitias tristezas.
En tus pardos ojos al azul cobijas.
En azul, rozas mi pecho.
En azul, eres hálito de nuevos amaneceres.
En azul, como en céfiros marinos, te marchas.

¡Las estrellas buscan tu tinte en azul!
Cuando hacia el cielo miro,
en sintonía en azul,
nada temo.

¡En azul y hacia las estrellas todo puedo!

Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009

A TU REGRESO
Ahora que has vuelto, celebro tus jóvenes y ligeros pasos,
te cerco en caricias,
te arropo en miradas.

Ahora que has vuelto, el cielo, cómplice de mi dicha,
me extiende un tapiz de rosas,
me despierta con elixires de jazmín.

Ahora que has vuelto, el sol, catalejo de sueños,
se funde en mi corazón,
hilando memorias
en torrentes de sublime júbilo maternal.

A tu regreso, que seas el mar,
que inquieto, baña mis pies y a su vez,
a hurtadillas, se aleja.

A tu regreso, niña, que desees tú ser mi estrella y yo tu solar.

Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009


MI SER POETA

Remo hacia otras existencias.
Mis palabras hacia otros esqueletos,
solitarias se marchan.

Intento escabullirme.
Soy nada más que asilo de verdades acalladas.

Soy un cuerpo que se lanza al vacío.

¡Que dríadas me suspendan sobre aguas subterráneas,
y sobre mí se pose el decir de los sin habla!

Araño la osamenta de otras vidas,
y busco en sus ecos vibraciones humanas.

Extraído del “Libro de los Talleres”-Tomo 1- Editorial Dunken


SIMILITUDES
Así como mar sereno,
así como lucero de medianoche,
así como el águila,
así como niño recién nacido,
así como sol de invierno,
así como aguacero de verano.

Guía en el camino.
Precisa y decidida.
Inocente y sin prejuicios.
Templar, más no quemar.
Refrescar, nutrir y aliviar,

Así quiero sentir, vivir, amar.
Así ser, quiero.

Adaptado de su poema homólogo
en “LAS CINCO ETAPAS DEL SER”
EDICIONES “ALTAIR”- AÑO:2005


OCRES Y NARANJAS
I
Como en cíclicos mandalas,
enciéndeme con tus ardientes naranjas,
pósate sobre mi desnudez,
despójame de mis gastados ocres.

II
Te declaro mi áncora en este mar oscilante de luces y sombras.
Permanece en silencio, pues la luna, en esta tibia noche,
te susurrará que son mis matices tatuajes perennes,
grabados a fuego bajo tu piel.

III
Y por esa luminaria llamada AMOR,
tus ojos atizan los míos,
transformando este instante puro en hebras de ETERNIDAD.
¡No tardes más, mis ocres ya se esfuman!
¡Enciéndeme con tus naranjas!

Extraído dela Antología Anual Especial (tomo 3)-Ediciones Raíz Alternativa-Año2009

Laura Edith Clausen nació en Posadas, Misiones. Es Licenciada en Lengua Inglesa. Alterna su vocación docente con su pasión por la literatura. Actualmente reside en la ciudad de Río Gallegos, Santa Cruz. Autora de “Amaneceres del Fuego”. Participó junto a otros escritores argentinos y latinoamericanos en once antologías con sus poesías, prosas poéticas, relatos y cuentos, entre ellas: “Las cinco etapas del ser”, Ed. Altair - “Constelación de Musas”, Ed. Altair - “Barbulla” (Antología publicada con integrantes del taller literario Letras del Viento) - “El libro de los Talleres”, tomo 1, Ed. Dunken, “Así Cantan los Poetas” Tomo 1 & 2– Ed. Altair - “Antología 2007 De poesía y narrativa breve Latinoamérica escribe”- Ed. Raíz Alternativa, “Un Rato de Relatos”, (Antología publicada con integrantes del taller literario Letras del Viento), “10ma Antología Anual Especial”- Ed. Raíz Alternativa, “Escritura sin Fronteras” –Ed. Raíz Alternativa.
Integró varios jurados en concursos literarios organizados a nivel escolar, municipal y provincial. Obtuvo dos menciones especiales, una por su poesía “Similitudes”, otorgada por Publicaciones Altair y la segunda otorgada por Raíz Alternativa por su Labor Literaria.

Sus escritores preferidos: Cristina Nuñez, Cecilia Maldini, Norma Donoso, Laura Malatesta, Julio Cortázar, Jorge L. Borges, Ray Bradbury, Margaret Atwood, James Joyce, Edgar A. Poe, George B. Shaw, Iris Murdoch, Graham Swift, Horacio Quiroga, Nadine Gordimer, Doris Lessing, Pablo Neruda, Wilbur Smith, Oscar Wilde, Charles Dickens,

Gil Ibarra Enrique

NO ME MALENTIENDAS

Puedo escribir los versos que yo quiera.

Puedo pensar en pergeñar historias

y escribirlas un día

para hacerlas

embriones de otras vidas.

Puedo creer que soy invulnerable.

Que hay heridas

que afectan “a esos otros”

que no llegan

que no son compartidas.

Puedo consentir en las traiciones

en las mentiras, en las tonterías.

Puedo abrir puertas

que estaban clausuradas

y en cada habitación encender velas

que respalden mi entrada.

Puedo iniciar caminos

-lo he probado-

y perderme en esquinas.

Y retorcer los vientos

y alivianar los gritos

y contar las arenas

y alimentar silencios.

Puedo quedarme un rato

a hacerte compañía.

Sólo un rato te ofrezco,

(debo seguir mi ruta)

y no vendrás conmigo.

No es que quiera dejarte

ni es que me haya aburrido.

Tampoco es que te olvide

recorriendo caminos.

Es que debes perderte

como yo me he perdido

y transitar tus campos

y navegar tus ríos

llegar a tus remansos

e inventar tus sonidos.

Y quizás algún día

en el invierno frío

volvamos a cruzarnos

y me dirás: “amigo,

no puedo acompañarte,

pues tanto he recorrido,

que otra vez caminamos

por distintos caminos”

Y entonces, ya tranquilo,

alegre, satisfecho,

seguiré por mi vida

porque habrás comprendido:

No es que te quiera poco

es que ya te he querido.


Unitarios y Federales



Laica o Libre es la historia de tu tierra.

Y más atrás los sones de mazorca, ponchos rojos,

tacuaras enarbolando desgraciadas cabezas,

cadáveres podridos en marchas y vidalas.

Dorrego asesinado, Urquiza padre

Rosas que se expande, tirana Buenos Aires.

Así nacimos.

Germen de generaciones postergadas y yermas,

estériles diatribas.

Lo que no pudo ser nos estrangula y hiere.

Rebuscando rescatables signos

entre los desperdicios de la historia.

Renegando los mitos -ocultamientos cómplices-

venganzas incumplidas.

Así nacimos.

En fogones turbios, solidarios,

con folclóricas voces en las dunas de arena

y La Ventola de Valeria.

El vino calentando las hirvientes venas

un reguero de juventud y fuerza.

Así nacimos.

Aullidos de rebelión entre los números y las filosofías,

palabras de parición bajo las letras.

Algún ronco grito del hachero chaqueño,

quizás un reclamo de la Córdoba en llamas

nos urgía.

Banderas olvidadas

padres timoratos y desesperanzados

nos legaron la brisa de futuro impredecible

que arrimó a nuestros rostros

la dureza de la nube oscura, del viento huracanado,

del tum-tum ritual de los tambores

señalando la hora del destino.

La tribu nueva,

generación con rumbo y pertenencia

pensó que la verdad no era imposible

y resolvió entregar su sangre entera.

Para vengar las décadas inanes

para abonar tu suelo y tus fronteras

para plegarse a la historia

de los cuentos, las hadas, las leyendas.

Para tenerte en brazos, poseerte

de una vez para siempre

y que canciones en futuros lejanos

mantuvieran viviente la memoria.

Libremente,

cruzamos el Jordán para ofrecerte

nuestra ira de halcones, nuestra gloria,

nuestro propio Sueño de amor, locura y muerte.


Urgencia

Sueño con serpientes,
se retuercen, vuelan, el temor se esconde
en el pie del alambre,
en el lazo.
La serpiente me abraza pero duele
ella sueña conmigo
se retrepa y se yergue
sé que llegará a mi ojo izquierdo
que cegará mi amor
tal vez por siempre.
Quizás lo deje partido,
desamparado a medias
gemirá en mi cabeza, la serpiente
mientras se despereza
sueña que me inventa
que me des-forma a su medida,
que me insufla su miedo
que me tuerce.
Sé que será a muerte
alucino una sombra
y ella me defiende
debe llegar el día.
De los dos,
triunfará el que primero despierte.


¿Dónde están las manos de Víctor Jara?

Llegará el día del reencuentro

cuando nos miraremos nuevamente a la cara

y alzaremos sonrisas en banderas

bordadas con recuerdos y lágrimas.

Volverá la sonora carcajada

a ocupar su lugar en nuestra noche

preanunciando el calor

de las miradas y las copas colmadas.

¿Será la vida eterna?

El silencio del ángel que se arropa

y muestra así su espada

alzada, erguida contra el marco de azul cielo.

Nos llevan melodías.

Son tus sueños suavemente posados en tus manos

profundas de pirata.

Es el coro de miles de gargantas.

Es tu Chile amenazado

y yerto, arrojado al borde

del febril precipicio,

dominado en aceros.

¿Cantarás nuevamente?

Aqui, en la tribuna del Estadio abierto

me parece escucharte.

(Brotará la Cantata

entre tus cuerdas mágicas)

Y será nuevamente madrugada.


El viento


Llueve y no esta el cielo gris,

son los cristales

de una ventana tanto ha cerrada.

Mirar, reir la tarde

se hace imposible desde la nube oscura.

Escuchar el viento.

Hay que escuchar el viento.

Trae metálicos, quebrados sonidos, angustiosas pesadillas

perdidos tacones alejados.

El viento. Hay que escuchar el viento.

Lleva confusiones y palabras

ininteligibles, hueras

suenan como tambores,

como pintura de guerra.

Porque el color tiene sonido

si lo oyes.

No solo el grito aturde.

El murmullo agitado

azota cortinados y persianas

se introduce violento entre las sábanas.

Trastoca empedrados y baldosas

se mueve, se retuerce,

crece, se dispersa, se renueva, pare.

El vendaval se acerca.



Enrique Gil Ibarra

Nacido en La Plata, provincia de Buenos Aires, República Argentina, un 26 de diciembre de 1954, siempre recibió un solo regalo para navidad y cumpleaños. Frustrado, decidió dedicarse al periodismo y la literatura con objeto de obtener alguna compensación y asemejarse a periodistas y escritores que conoció, admira y respeta como Rodolfo Walsh, Juan Gelman, Paco Urondo, Luis Guagnini, entre muchos otros. Está seguro de no haberlo logrado, pero igual es feliz. Se casó tres veces y tiene dos hijos y tres nietos, contribución social que considera más que suficiente. Vive en Chubut desde el año 2003. Comenzó como periodista en el diario "Noticias" en 1973. Trabajó como Director Creativo en un par de agencias de publicidad y condujo programas radiales y televisivos en la ciudad de Buenos Aires. Editó y dirigió revistas de interés general, de temas ecológicos y políticos. Fue Jefe de Prensa de delegaciones argentinas ante la ONU y ante la OEA. Publicó el libro de poesías “Contra el Señor Oscuro” (1994) y luego escribió: Skin Yarí y otros relatos (cuentos-2000); Dividido (poesía-2003); Paredón y después (novela biográfica), El Gran Juego latinoamericano (recopilación de notas periodísticas); El poder individual en la globalización (ensayo); y un par más en eterno proceso de finalización. Trabaja en una radio en Puerto Madryn y en la ciudad de Trelew, provincia del Chubut.

Díaz Diego

Julio 4

Cuando salga de trabajar
y cuando llegue a mi casa,
después de tomar algunos mates
tal vez acuda nuevamente al suicidio
escuchando un poco de música,
quizás algunos tangos
nadie notará que no estoy,
no lo harán hasta que noten
que falta alguien vendiendo
algunas drogas,
o empiece a amontonarse la mierda
en el baño del trabajo



Afuera

Necesito oscuridad, soledad
prohibiciones morales,
aislarme, separarme,
escapar, llegar a un burdel

Sin posibilidades, que me echen
una cárcel, inventar una historia,
tomar una cerveza
fumar de vez en cuando,
regresar a mi casa, a mi cama,
llorar un poco, reírme durante horas
escuchar música que me desagrada
para escribir un poco con bronca

Afeitarme
ponerme cremas en las manos,
cortarme las uñas, estar con una mujer
o sólo estar, recordarla por la mañana,
o encontrarla todos los días enredada en mis brazos
un poco de bronca, cerveza, humo

Charlas sin sentido, aburrimiento...censura cerebral,
Literatura clásica, viejos represores y todo lo demás.
Pelo largo, medallon en el pecho
traje verde, autos verdes,
algunos cabarutes cerrados
que me echen

Agosto 8

Un fusil con tres balas y media.
Tres malditas balas y media.
Fue suicidio, no cabe duda en eso...
siempre fui algo inestable
y algo alcohólico
por eso nunca compré un arma.
Es la muerte más lenta de
las que he tenido, y más dolorosa
será seguro la que más recordaré
porque hoy estoy muerto,
lo estaré mañana aún cuando despierte,
y lo estaré por el resto de mis días...
fue suicidio, no cabe duda de eso princesa.
Tres malditas balas y media.



Despertar


Y caímos, caímos en un abismo interminable de lujuria,

derramamos las lagrimas, la sangre y hasta el sudor

de quienes nos observaban...



Y caímos, caímos en la cuenta de una relacion impaga,

pegamos de a poco los trozos de los platos y al apagar las luces

borramos de un zarpazo las sombras que nos perseguían...



Nos pinchamos las venas con los sueros

que a cuenta gotas devolvieron nuestras vidas,

evitamos la simbiosios, los golpes y los gritos...

los relojes, el trabajo y las falsas novelas de la television

donde siempre alguien muere y dos quedan felices...



Caímos, caímos sobre la razon, la pasión y la sangre a punto de hervir...

entonces enfriamos un poco todo, y aqui estamos,

casi de pie, mirandonos fijamente mientras tratamos de comprender

que haciamos antes de empezar a merecernos.


Laboratorio

Como unos ratones...
persiguiendonos en un laberinto interminable,
asi estamos, como dos perfectos conformistas insatisfechos,
porque si, a nadie puede alegrar el hecho de estar perdido, o al menos no a nosotros.

Como dos piedras...
confundidos en una cantera malparida,
asi nos sentimos,
porque dos como nosotros no pueden no encontrarse.

Como amantes...
escondiendonos de nada y de nadie, escapandonos,
tal vez solo de nuestras sombras y gemidos,
asi vivimos, quizas conformes y seguramente incompletos.


Diego Díaz nació el 24 de julio de 1987 en Río Turbio, Santa Cruz. Es periodista en la FM Tiempo 95. 5 y conduce el programa Turbio y Claro

Manceda Ana María

LA ABUELA ROSARIO

Crecí junto a ella, la abuela Rosario.
La vida nos trajo hacia tierras húmedas
rociadas, mojadas por gotas de plata.
Quedaron tan lejos los cañaverales
las zambas, los ritos, pequeños lagartos.
Quedaron las tumbas, fantasmales gritos
de guerras patrióticas, de indígenas sabios.
Quedaban...quedaban...todas las raíces
el trópico, la selva, los cerros
perfumes lejanos.

¿Qué trajo con ella la abuela Rosario?
Más que palabras evoco sus silencios
trágicos silencios, silencios de ausencias
y su mirada, tierra oscura de musgos,
doliente, sorprendida de ver horizontes.
Su olor a naranjos y su caramelo de menta
y el cigarrillo de chala que fumaba por semana.
Sus velas, sus santos, su fe inquebrantable.

En la gran cocina de la casa platense
ella esculpía, pintaba con sus manos mágicas
el aroma lujurioso, el sabor profundo, misterioso
de las antiguas, exquisitas comidas del Noroeste;
tamales, tortillas, locros, empanadas
ají molido, cebolla de verdeo, ternura
y una niña quieta que heredó nostalgias
mirando asombrada, como se amasaba
con las manos mágicas, repletas de historia
un destino errante.
Imágenes, largos cabellos canosos, peinetones
Imágenes, arrugas morenas y el tiempo
abuela Rosario. Está por nevar y no entiendo
al viento, a tu ausencia, ni a iconos olvidados
de la infancia.*************************
(En diversas antologías y páginas de revistas digitales)



EN LA NIEVE. Ana María Manceda ( En Antología “El color de las palabras” 2009)

La noche está allí, detrás de las ventanas. La nieve se refleja posada en las hierbas
y cuelgan las estrellas de las ramas heladas de los árboles.
Con solo estirar mi brazo, aún a través del límite de los vidrios
podría tomarlas para adornar mis ojos.
Si la valentía me sorprendiera abriría la puerta
y recostada en la hierba nevada
tomaría un baño de luz sonriendo a la noche con mis ojos adornados de estrellas
que cuelgan de las ramas heladas de los árboles. Pero sigo mirando detrás de las ventanas. Mi aliento, llanto de recuerdos empaña los vidrios. Me rebelo.
Rotos los vidrios estallan en la nieve, yo también, rota, estallada,
yo también en la nieve, me rebelo.***


QUEDÓ INVISIBLE EN EL AIRE. ANA MARÍA MANCEDA

Eran los gorriones, los tilos y los azahares de los naranjos
pisoteados en las veredas. Aljibe de olores.
Y tu juventud, y la mía y la de nosotros.
Era el brillo del crepúsculo de la luna llena, explosiva
instigando a las hormonas, provocando a las arenas de la playa
a reflejar su luz ya reflejada,
y se burlaban los cabellos brillando más,
y los dientes nacarados, impúdicos,
se mostraban descarados con las risas,
cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.
Eran los asados en los elásticos de las camas turcas, los brindis,
y nosotros saltando en el aire con nuestras ilusiones
acariciando el cerebro.
Nuestras miradas titilando por un poco de humo en los ojos,
un compañero había llegado al principio del camino,
tenía un haz de arco iris en sus manos.
Era tu juventud, y la mía y la de nosotros,
chorros de vientos ocupando cada intersticio de la vida.
de esa ciudad, de esa época, de esa generación.
La sombra del hombre quebró la luz, no pudo quebrar
esas hebras de tiempo.
Aún, entre las tinieblas de los años, diviso el pasado.
Es la vida, la vida suspendida en el cosmos,
la piel de mis dedos quieren acariciarla, no puedo
sí mis otros sentidos, que deshilachan, navegan el tiempo.
Así, quedó transparente, invisible en el aire,
tu juventud, la mía y la de nosotros,
cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.***

En Antologías y “ Diario de los poetas” Marzo 2010



EL CAMINANTE. ANA MARÍA MANCEDA


¿Qué es navegar por los copos de nieve?
Quizás uno busca en este viaje
algún ruido de voces
ante tanto silencio blanco
voces que lleguen desde el sol
o desde una cálida noche llovida de estrellas.
Ya me envuelve la fatiga del camino
por estos infinitos paisajes patagónicos
abriré mis manos
para dar mi brújula y mis nómades
tesoros.
Ahora debo guardar mis ropas y mis poemas
en el cajón vacío de tus medias
y después vender mi linyera
al caminante joven
a quien veré
marchar.

Publicado por GrupoNavegamicuento en 12:02


Ana María Manceda ( NACE EN TUCUMÁN.ARGENTINA Hace treinta y cuatro años vive en la Patagonia Argentina( San Martín de los Andes).Docente. Escritora. Coautora del “ LIBRO DE LOS CIEN AÑOS” En Octubre 2008 recibe 1º Premio en Certamen Internacional “ARTES Y LETRAS 2008” en narrativa por su obra “ DERRUMBE”. Editorial Novelarte. Córdoba ( Argentina). Integrante de REMES ( Red mundial de escritores en español) de SEA ( Sociedad Escritores de Argentina); DE POETAS DEL MUNDO y de WORLD POETS SOCIETY . JURADO DEL CEM( Centro Editorial Municipal de San Martín de Los Andes). Seleccionada en varias antologías nacionales e internacionales. Participa en diversas revistas literarias por Internet.
1.Es imposible nombrar a todos los escritores que me han marcado.Solo nombraré algunos; en Neuquén el Dr. Gregorio Alvarez, en San Martín de Los Andes el poeta Miguel A. Camino. Todos los escritores del “boom” Latinoamericano ( Carlos Fuentes, Vargas Llosa, Donoso, García Márquez, Cortázar etc); Galeano, Sábato, Abelardo Castillo, Saer, Piglia, Osvaldo Bayer, Borges, Murakami, Rulfo, Kundera Gógol, Nadine Gordimer, etc. Poetas; Octavio Paz, Mario Benedetti, García Lorca, Neruda, Jacques Prévert, Paul Eluard, H. Hikmet, Bertolt Brecht, Walt Whitman , Martí, Nicolás Guillén, Miguel Hernández, Antonio Machado etc..etc..

Dominguez, Martín

Nutritivo

Mañana decís
Pero no es cierto
No sabemos que es mañana
No sabemos que es amor

Si, una vaga idea, si.
Atisbos.
Pero que ganas de esa experiencia directa
De la que tanto hablan.

Hoy desayuné con Krishnamurti
Saludé al sol y fui a comprar comida para Tao
Dije gracias. Por todo esto.

Por mis piernas, por el aire y por el césped.
Por las paradojas, por la luz.
Por el caos.

Por esos momentos que resignifican algo.

Algo Inexplicable, pero comprensible.
Algo Saludable.

Nutritivo.

Ya es casi mediodía
y la octava maravilla del mundo

Son los fideos con pesto

que vamos a comer.-


Las puertas de la distensión

Suelta

Va aflojando

De a poco

Aparece despacio
pero con seguridad

La magia de la vida

La distensión

La confianza en que

con todos nuestros errores
con todas nuestras miserias

De alguna manera

lo estamos haciendo bien

Al percibir lo completos que nos sentimos
cuando realizamos actividades tan comunes

Como poner la mesa

o abrir la puerta

para ir a jugar




Armada para la Paz

Al final volviste a la punta de tus zapatillas
Otra vez
Dejando atrás el idioma
los chistes, las caricias.

Es duro convencerse que siempre es para mejor.

Encontrarnos primero
Para entregarnos después

Suena fácil
en teoría
En poesía

Suena tan fácil al decirlo así

Los almuerzos, los paseos
y ese fuego

Son recuerdos
que ahora
los dos añoramos

Pienso en tu boca y en tu risa
Que me hacia sentir un héroe
cuando aparecía

Pienso en tu manera de caminar
Antes de acostarte
El aroma de tu pelo recién bañado

Tu forma de acurrucarte en las siestas
Ese paraíso perdido

Pienso en el momento en que todo se derrumbó
Cuando no supimos enfrentar las peleas

Que sabemos
Siempre boicotean

Los malos entendidos
Las pavadas
Que al final terminaron erosionándonos

Erosionando eso tan nuestro

Como el agua
que imperceptible

Va destruyendo las piedras
lentamente.

Y a veces quiero no pensar

En todo lo que nos dimos
En las promesas
En los sueños

Mejor no pensar

En esas tardes eternas
En la sonrisas
O el dolor

Mejor recordarnos así
Con los cantos y los bailes

El vino & karaoke

El idioma
los chistes
las caricias

y ese fuego

Que nos hizo creer

que si se puede.




Sus Piernas

Sus labios seguían besándome
su lengua seguía moviéndose libremente
y mientras yo pensaba que alguna vez seriamos comida para gusanos
Agarré sus piernas y las lleve a mis hombros

deseando no terminar muy rápido.





Fotos, caracoles, porros y poemas

Los regalos que solías dejarme.
en el marco, en la ventana.
Fotos, caracoles, porros y poemas.
La manera en que llenábamos de hormonas tu pequeña habitación.
Tu cabeza algo rapada, siempre loca y superior.

Son la huella.
un pequeño paso, en un vacío corazón.

Terminaste de estudiar y volviste a los glaciares.
Para luego aventurarte a Latinoamérica, de a dos.

Leías a Girondo y arpegiabas la guitarra.
en el marco, en la ventana.
Fotos, caracoles, porros y poemas.
La manera en que viajábamos en tu pequeña habitación.
El romance no nos convirtió en algo superior.

Ya no hay tardes.
las huellas se borran: es una lástima el adiós.

Cruzaste a Perú hace unos días.
Fue algo extraño y peligroso.
Decidiste cuidarte por el embarazo, vendes pulseras, comes arroz

Me escribís cuando te escribo:
Algo siento tu dolor



Nuevas tecnologías

Miré el teléfono.
Había un mensaje de texto que decía.
"A pesar de todo te sigo amando :) Besitos! "

El número era desconocido.
El mensaje

no era para mí.


Rastros de Astros

Conseguí levantarme antes de las dos de la tarde
el aroma dulce de tu perfume impregnaba el lugar.
La noche había dejado sus rastros, y entre ellos
me deslicé hacia el baño.

Fue una buena meada.


¿Salimos?

Mmm no, ¿Para que?
O sí, dale.

Perdamos algunas neuronas, ¿total?
Seamos funcionales.

Pastemos en la barra.

Disfrutemos de esta libertad de plastilina
­­­­­­­­­­­­­­­­­
-- Holaaaa, todo bieeennn?
-- No, la verdad que no
pero en realidad no te interesa
­
Me gustaría poder contestar así alguna vez
Me gustaría bastarme a mi mismo.

Me gustaría ir a una fiesta
Adentro mío.

Dicen que a veces

se pone bueno ese lugar



Coro

Me fui de tu casa
Y por accidente me llevé tu juego de llaves

El que anda bien

Excelente excusa para volver a vernos

Asíque fuimos a la plaza de siempre
y entre Quilmes y el humito
nos dimos algunos besos con curitas

Pidiendo Comprensión
Clemencia.

Un perro negro se acercó
Era el mismo que vimos en nuestras vidas pasadas

Esa vez en el río

Pero volviendo a este plano
Parece que fue una buena decisión

respirar este aire que se las dá de puro

de purificador

escuchar nuestra propia melodía

y ver si después

podemos cantarla a capela.-




Personalidad y el concepto de onda

Tirá tu ropa
Tira tus accesorios

Tirá tu celular
tu tele
tus libros

Tirá tu compu
Tu mp3, 4 o 5
tu play y toda esa mierda

Después tirate vos



Planes en avión

Escuchar un disco de Caetano
mientras comemos ensalada de frutas
en el Triangulo de las Bermudas

Nos enteramos de las leyendas y las fantasías
de los lugareños de Jamaica

que se nos acercan en la arena
y nos sorprenden in fraganti

pensando en las vacaciones

que siempre nos quisimos
tomar.-






Nacido en Resistencia, Chaco pero criado en el ventoso sur neuquino desde los 2 años.

Geminiano y Búfalo de madera en el horóscopo chino, Martín se considera un buscador de la verdad; un meditador.

Sumergido en el terreno de la poesía, la ilustración, la música y el diseño.

Sin mas aspiraciones que disfrutar de los detalles de la vida en el presente,

anhela transmitir un mensaje de empatía, de conciencia y de amigabilidad entre hombres y mujeres.
Lo motivan a escribir cosas como el pasto, la risa, el amor, el viento patagonico, el sol, la lluvia,

la gente en los colectivos, en los bancos, el universo y las hojas.
Es ovolacto-vegetariano, le gustan mucho las plazas, el otoño y escribir sobre el mismo en 3ra persona.

Admira a los poetas patagonicos Tomas Watkins, Hector Kalamicoy y Fernanda Maciorowski.

Dedica su obra a Tao.
su gato.-

PD: pueden pasar a visitarlo en www.mardeilustraciones.com.ar